(heard from telegraph lines)

e-mail

2011-02-21T14:01:00.000-08:00

hija feA. mi viejo está escribiendo el libro sobre el origen del psicoanálisis a partir de una histérica de una clínica famosa de París donde trabajaba Charcot. La paciente se llamaba Agustine y se escapó del hospital vestida de hombre.

para todo lo que no es desveladamente autobiográfico, enaguasdeplastilina

2011-01-26T19:14:00.000-08:00

para un despilfarro de información sobre cómo llegar, enaguasdeplastilina

lentes de sol

2011-01-18T12:09:00.000-08:00

soñé que me juzgaban muy —MUY— severamente por usar los lentes en la cabeza. yo explicaba un poco desentendida -era demasiado drama para una trivialidad- que los tenía puestos, pero como en ese momento en el lugar no había sol, los puse ahí, total, después volvería a salir y a usarlos sobre los ojos. ninguno de mis argumentos sirvió en absoluto para aminorar la sensación de desastre que se ya había despertado.

para una luna roja de mentira y cosas de mentira sobre los juegos, enaguasdeplastilina
aprendí a poner enlaces después de mucho tiempo y reboso de -ficticia también- satisfacción.

2011-01-04T03:56:00.000-08:00

soñé que era domingo, o feriado, y mi mamá me mandaba a comprar facturas. sabía para qué lado tenía que ir, pero no con precisión dónde quedaba el local. cuando estuve fuera de su campo de visión -ella me estaba esperando en la puerta de casa-, entré a un negocio con una puerta estrecha y cara de bar, o de cualquier otra cosa menos panadería.

detrás del mostrador el señor de pelo negro asiente cuando le pregunto si tiene facturas, se acerca hasta una heladera y, de la parte de arriba, baja efectivamente una caja con facturas, pero en forma de empanada. me parece extraño. dice un precio exorbitante que creo atribuir a una inflación que, por no salir a comprar seguido, no conocía tan agravada.

entonces se queda callado y después dice que es porque estuvo preso. el chico de camisa que no sé cuándo entró al local, mira a un punto perdido y asiente gravemente con la cabeza, como si fuese muy cierto.

mientras tanto acá leemos a verlaine en castellano

señores

2010-12-12T06:19:00.001-08:00

que me iba afuera, y era de noche. para usar un término de leandro, los harapientos estaban acostados algunos sobre la vereda, otros sobre cartón, en la calle, amontonados, como si faltase espacio. uno me pregunta si no voy a tener frío. nos ponemos a charlar, y luego se sumó otro. eran señores sencillos y, en algún punto extraño, remotamente cultos. no me daban ganas de irme.

me levanté 1h 40m después de que sonó el despertador.

para todo lo terrenal: http://enaguasdeplastilina.wordpress.com/

oeneirci avdentuers

2010-11-29T07:31:00.000-08:00

que me secuestraban unos terroristas y me llevaban a la terraza de la casa de mi abuela. pegábamos onda y me soltaban. después yo volvía caminando sobre mi voluntad a la terraza, donde seguían ellos, para descubrir que su amistad había sido una sucia treta.

esto acá. para lo demás, enaguasdeplastilina.

me voy a wordpress porque estoy aburrida

2010-08-23T17:14:00.000-07:00

así que ahora pueden seguir leyendo allá, en

ENAGUASDEPLASTILINA

que, por lo demás, tiene un nombre en castellano, vean, vean

http://enaguasdeplastilina.wordpress.com/

aunque puedo aburrirme de nuevo y volver.

quién sabe.

domingo quince

2010-08-15T11:46:00.000-07:00

soñé —anoche- una casa amplísima con innumerables corredores, una televisión donde un hombre hablaba despectivamente de jean-sol partre con argumentos que correspondían a una cosa muy otra y quizá por eso lo escuchaba con tanta atención, la ventana del edificio aquel que daba a una pileta con apenitas de agua.

y muy antes, mi gato manteca siendo enjuiciado bajo la implacable autoridad de una jueza mujer.

debo hacer un excursus pues es preciso que los haga partícipes del genial poema de gastón. no me autorizó a compartirlo pero franco dictaminó -tal como yo creía, porque no era una potencialidad siquiera que fuese de otro modo- que es fantástico, y nada me autoriza a vedarle a la humanidad el derecho a leerlo. y a gastón tampoco.

el texto en cuestión está intitulado cogiendo mucho, y me tomo el atroz atrevimiento de señalar los puntos álgidos, sin importarme el estar, así, sugestionando su lectura. bueno, mejor no.

lean:

1

Un poeta no necesita musas, sino remises.

La venganza no es una acción,
sino un tono.

2

Lo he descubierto yo, los espejos no babean,
no por su centro,
sino que tensan desde cualquier punto-estrellita un riacho oblicuo que atraviesa cuartos
en penumbra
hacia tu pubis velludo,
carcomido abajo por tu madre cuando naciste, para que tus hijos nacieran
también. Oh pleonasmo, no quiero ser padre,
cocinero de mis manos,
pienso mientras bebo espejo, porque los espejos al fin babea
por tu entrepierna.

3

Cansado de la fenomenología del transporte público,
he descubierto el manantial
y tras él un verdadero teorema:
cojo con vos, pero escribo poemas para ella,
escribo luego de llenarte la boca de ovejas, luego de que fundes un rebaño en el lavatorio, luego de que un remis milagroso te lleve
hacia lo incognoscible. Luego, luego. Luego es el espejo deshuesado en la sábana, y obviedad,
pura obviedad ex nihilo, domingo de llamadas perdidas de amigos.

4

Esto de estar cogiendo tanto pinta todo de un resplandor tenue y metálico,
el de la venganza feliz, el que se unta sobre mi rostro
cuando apuesto toda mi alma al botón del televisor para darle la espalda a mi mejor poema.

5

Pero ahora, gracias al remis que te lleva, el mismo, pero transfigurado, que lleva a ella a la casa de un hombre que ama, que ama las musas,
que leyó Padre rico Padre pobre como a las Elegías de Duino
y usa cinturón y camisa adentro y billetera de cuero como si eso fuera el ser,
escribo un poema con un preservativo en cada dedo, para que cada verso tecleado no sea el hijo
de un porvenir así de triste.

¿Quién sabe? Tal vez el código de la remisería pegado a la heladera
sea la cifra de mi destino.

6

Escribo: Coger no me hace más hombre que una mujer.

a gastón lo pueden seguir leyendo acá.

el título está al final (y no es mío)

2010-08-14T17:55:00.000-07:00

da ganas de agujerearse la piel con un tirabuzón
salir encapuchado con un rouge a escribir maldiciones en las paredes
desordenar todos los capuchones de las lapiceras
tapiar con stickers las ventanas
meter los cachorros los cacharros en cajas y enviarlos a abu dhabi
pasarle un plumero a los médanos
hacer voodoo sobre monedas plateadas de veinticinco centavos
tejer sweaters para las plantas de invernadero
sobre todo ahogar las preposiciones
en agua bendita sucia
y dejar las indefensas gaseosas destapadas
a ver si te das cuenta

despabílate mi amor

ese es el título

el chico se las trae

2010-08-07T09:24:00.000-07:00

algo está pasando

Algo me está pasando
si le creo a mis
sentidos no es solamente
querida otra distracción
sigo atado a mi vieja piel
las ideas puras y los anhelos desmedidos
a toda costa
una limpia y saludable pija
pero mis pies han comenzado
a decirme cosas
de sí mismos
sobre su nueva relación con
mis manos ojos corazón y pelo

Algo me está pasando
te preguntaría si pudiera
has sentido alguna vez algo parecido
pero tú ya estás lejos
está noche que no creo
que escucharías además
mi voz se ha visto afectada también

Algo me está pasando
no te sorprendas si
caminando algún día de pronto en este brillante
sol mediterráneo tú me miras
de largo y descubres
una mujer en mi sitio
o peor
un extraño de cabello blanco
escribiendo un poema
alguien que no puede ya formar palabras
que está simplemente moviendo sus labios
tratando
de decirte algo

raymond carver

platón, hombre ciertamente de grande autoridad

2010-08-02T16:25:00.001-07:00

aunque menor que dondequiera en su propia república, dio vuelos a su fantasía en el libro de sus leyes, por ninguna ciudad recibidas, componiendo muchos edictos para sus ediles, que quienes, por otra parte, le admiran y hubieran preferido que enterrara y excusara por el afable copeo de una noche de reunión académica.

milton, aeropagítica, 1644, p.62

5/5 (fin)

2010-08-01T19:51:00.000-07:00

Diurno me acompaña a hacer las compras. Lo dejo al lado de un poste, sin anudar la correa y entro al almacén. Sé que mientras tanto él se va, porque al salir con las bolsas tiene el hocico manchado de violeta y el pelo con olor a parras, no digo nada y caminamos juntos hasta casa, riendo en voz baja por anticipado de la felicidad de Marisa que creerá que limpié los pisos. Pongo la mesa y preparo la cena, mis comensales están sentadas en sus lugares desde antes que el agua de los fideos hierva, observan cada uno de mis movimientos como si fuese un examen y comen en silencio. El único ruido es el de la soda llenando sus dos vasos, el chorro quejoso con aires de mar embravecido, luego una tos disfónica y Marisa que llora porque Dora olvidó comprar más pero ya no vale la pena decir nada.

Nadie viene a verificar si apagué la luz de mi habitación. Estoy contra la pared, en cuclillas, las manos atentas. Oigo el temblor de la escalera, otra vez, y el ruido seco de una bolsa llena de aire que se rompe, de nuevo. Es mi turno. Abro la puerta con delicadeza aunque es inútil, las penumbras tienen la culpa de los camisones que se me enredan en los tobillos. Mi tío está reclinado sobre el respaldo de la cama. Sonríe, alza los brazos. Me acerco hacia él, juguetea alborotando mi pelo, pasa el dorso de la mano dura y tersa por mi barbilla. Los otros dos cuerpos yacen desparramados sobre sus pies, aún tibios, dorados de sudor.

4/5

2010-07-26T00:26:00.001-07:00

Has estado demasiado exigente con la otra persona cuanto toca el tema del amor; si le das vía libre, las cosas mejorarán suss-tan-cial-mente. Lo limpio, la piel gris se pega a la esponja dejando a la vista un rosado pálido y tierno, busca a quienes te pueden satisfacer y asegurate de preservar tu libertad, abre la boca apenas pero el esfuerzo es demasiado grande, vuelve a cerrarla, no tiene caso jugar un juego y simular que no te importa, Marisa mueve los pies en el aire haciendo figuras extrañas, lee llevando la cabeza de un lado hacia otro, las hebillas que sostienen el pelo pajoso falsean, bajan, le rasguñan las mejillas, evita caer en la trampa de culpar a la otra persona, Dora solloza con el rosario entre las encías y el labio inferior, sin ruido, las lágrimas pesadas descienden por la ruta estropeada de su cuello, se topan con el medallón amatista de Once, los bordes del corpiño inmenso y gastado terminan de absorberlas, esperas respuestas inmediatas a ciertas preguntas difíciles, Marisa sigue firme en su propósito, no va a tomar aire hasta haberlos leído todos, cuando se detiene entre uno y otro es sólo para que podamos grabarlo, relamer las palabras, hacerlas coincidir como un rompecabezas con la semana anterior, con Dora negándose a pedir disculpas por el volumen alto de la televisión o el frasco de mermelada sobre el fregadero sin la tapa y la pequeña colonia de mosquitas, el martes, pero no respira mientras tanto, uno de ellos necesita tu ayuda, las persianas se cierran de golpe, una bomba atómica de noche impenetrable, selva espesa. No vamos a poder jugar porque nos faltaron fichas. Mi tío se durmió de inmediato y respira como un bebé de cabra, las lavaciones siempre tienen ese efecto. Salimos del cuarto y nos desparramamos por la casa, esperando que el día germine, esperando no encontrarnos hasta ese entonces.

3/5

2010-07-26T00:16:00.000-07:00

en cuatro y en ocho y en teoría.
(a un lugar con pequeños ríos
y a otro con un río enorme)
por cierto, me tengo que acordar de comprar dvds vírgenes.

tres de cinco, entonces:

Desde que mi tío se enfermó, de noche, Marisa duerme en el living para no inquietarse con los balbuceos que se escapan de la garganta estriada o de una rodilla que hace ruido a vidrio roto. Me entretengo en separar el tiempo entre sonido y sonido, las vueltas que da sobre las sábanas húmedas. Es, al menos, más entretenido que revisar las vigas del techo que sé de memoria y no suelen presentar muchos cambios de la noche a la mañana. Sus palabras –las pocas inteligibles- sí, a veces habla de un columpio colorado, de cuerpos cubiertos con cubiletes, otras culpa al cristal de unos ojos por haberlo fijado en un anillo, en una cama, en un plazo fijo a veinte años para comprar una casa y al final no, y se dice enviado, recibido, toldo de carpa de ciudad balnearia en las últimas del verano, a medio desatar, flameando a veces con furia, con resignación o inercia las más.

Por la mañana, los sábados, tenemos nuestro momento en familia. Marisa se sienta sobre la cómoda y lee el horóscopo de la semana anterior en voz alta, empieza por Géminis, Libra, Sagitario o cualquier otro, avanza por los once restantes en orden caprichoso. Dora me acerca una palangana con agua tibia, una esponja vegetal, jabón blanco, la toalla en mejor estado de la casa que tiene dos agujeros y siempre se despeluza algo. Abre las cortinas, el polvo se mezcla con la claridad todavía borrosa del día, queda ahí, mirando las macetas con tierra, haciendo rodar las cuencas de un rosario entre los dedos. Mi tío abre los ojos con pesadez, lo inclino para quitarle el camisón amarillento, cambio las sábanas de la almohada y lo dejo reclinado contra el respaldo.

cero tres dos puntos dos nueve

2010-07-23T23:27:00.000-07:00

Gaston dice:
la flor posee una finalidad sin fin (heidegger on ice)

linda jessica lee beighle dice:
no, dios. estoy pseudo-trabajando en heidegger, ahora mismo, indirectamente, vía blanchot-bataille, para el final de teoría y análisis. estoy muriendo de gusto y de dolor.

Gaston dice:
yo directamente

linda jessica lee beighle dice:
lee:
la palabra me da lo que significa, pero antes lo suprime. para que pueda decir: esta mujer, es preciso que de uno u otro modo le retire su realidad de carne y hueso, la haga ausente y la aniquile. la palabra me da el ser, pero me lo da privado del ser. es la ausencia del ser, su nada, lo que queda de él cuando ha perdido el ser, es decir el solo hecho de que no es. desde este punto de vista, hablar es un derecho extraño.

Gaston dice:
lacan dice todo el tiempo, plagiando seguramente: la palabra mata la cosa
heidegger dice: la obra de arte muestra que oculta
ricardo fort: miami es impresionante, increíble, miami, impresionante increíble, miami, miami.

acá pueden leer a gastón y hacerle preguntas sobre los ombligos que no les contestará bajo ningún punto de vista.

l nes

2010-07-19T06:51:00.000-07:00

soñé estuches donde la gente guarda los cd's, me levanté escuchando way out, de apparat+ellen allien, miré por la ventana y noté que, más allá de toda voluntad personal, me correspondía escuchar blur mientras me duchaba. el dvd no funciona, los estuches son hostiles, sí.

por otro lado también soñé que anunciaban por la radio que era mejor no viajar en colectivos hasta después de las 18hs para evitar potenciales embotellamientos. es un buen punto.

hablá vos, oliverio

2010-07-18T00:05:00.000-07:00

corta los dedos momias
la yugular marina
de los algosos huéspedes que agobian tu pensativo omóplato
de lluvia
la veta de presagios que labran en tu arena los cangrejos
escribas
el tendón que te amarra a tanto ritmo muerto entre gaviotas
y huye con tu terráquea estatua parpadeante
sin un mítico cuerno bajo la nieve niña recostada en tus sienes
pero con once antenas fluorescentes embistiendo el misterio.

huye con ella en llamas del brazo de su miedo
tómala de las rosas si prefieres llagarte la corteza
pero abandona el eco de ese hipomar hidrófobo
que fofopulpoduende te dilata el abismo con sus viscosos ceros
absorbentes
cuando no te trasmuta en migratorio vuelo circunflexo de
nostalgias sin rumbo.

furiosamente aleja tu segismunda rata introspectiva
tu telaraña hambrienta
de ese trasmundo hijastro de la lava en mística abstinencia
de cactus penitentes
y con tu dogoarcángel auroleado de moscas
y tus fieles botines melancólicos
de ensueños disecados y gritos de entrecasa color crimen
huye con ella dentro de su claustral aroma
aunque su cieloinfierno te condene a un eterno 'te quiero'.

deja ya desprenderse el cálido follaje que brota de tus manos
junto a ese móvil tótem de muslos agua viva
flagélate si quieres con las violentas trenzas que le hurtaste
al olvido
pero por más que sufras en cada cruz vacante una pasión
suicida
y tu propia cisterna con semivirgen luna reclame tu cabeza
ya sin velero ocaso
ni chicha de pestañas
ni cajas donde late la agónica sequía
huye por los senderos que arrancan de tu pecho
con tu hijo entre paréntesis
tu hormiguero de espectros
tus bisabuelas lámparas
y todos los frutales recuerdos florecidos que alimentan tu siesta.

huye con ella envuelto en su orquestal cabello
y su mirar sigilo
aunque te cruces de alas
y el averritmo herido que anida en el costado donde te sangra
el tiempo
atardezca su canto entre sus senoslotos
o en sus brazos de estatua
que ha perdido los brazos en aras de vestales y faunos
inhumados
y huye con tus grilletes de prófugo perpetuo
tu nimbo sin eclipses
tus desnudos complejos
y el sempiterno tajo de fluviales tinieblas que te parte los ojos
para que viertan coágulos de rancia angustia padre
impulsos prenatales
y meteóricas ansias que le muerden los crótalos
a los sueñosculebras del lecho donde boga ámbarmente
desnuda
tu ninfómana estrella
mientras tu cuervo grazna un 'nunca más' de piedra.

2/5

2010-07-16T07:29:00.000-07:00

En el último bostezo de las cortinas de los almacenes las mujeres coinciden en un radio de tres cuadras, con sus caras de dormidas y quejas guardadas en el monedero, listas para saltar a cualquier oído al mínimo roce. Marisa se suma a la peregrinación y vuelve con bolsas llenas de yogur de frutilla, algunas frutas, cigarrillos y pollo, los miércoles y jueves, los fines de semana no sale, los lunes y martes trae leche en polvo, pescados, vino y jabón blanco, los viernes nos sorprende con mil maravillas porque compra en el supermercado real, los viernes Dora anticipa el shock y apenas oye el ruido de las llaves se desliza a la cocina.

Yo me siento en el banquito con los pies descalzos y me dejo mecer por la bruma del agua que hierve y gime, se deshace en pequeños espectritos que se pegan al vidrio como vigilando que Marisa no regrese todavía. Dora lleva el recipiente con un repasador, los limones que rayó dentro desprenden otra estela que me marea pero la sigo aunque casi siempre caigo desmayado en el descanso de la escalera, cuando me despierto siquiera necesito voltear la cabeza para observar por debajo de la puerta cómo escurre un trapo con paciencia maternal y la coloca sobre la frente de mi tío entre canciones de cuna.

Le hace mover la lengua como un puente levadizo y coloca el termómetro, cuenta hasta siete, lo saca aterrada, qué horror, qué horror hijo mío, dice mientras se lleva teatralmente el dorso de la mano sobre la frente de papiro. Él con el último estertor de su fuerza toma a las venas violetas que sobresalen de la muñeca y mide la temperatura ahora con los dedos, con paciencia. Pero, intento tras intento, no quedan conformes y ella sigue aterrada escupiendo quejidos, ahora mi tío tiene que usar los suyos pero en otro lado porque la boca ya no sirve, primero tantea con cuidado pero después se apura, como si supiese que en cuestión de segundos se va a escuchar el tintineo de la alarma del auto, para ese entonces Dora ya está barriendo con la escoba el polvo del living y justificando con el agitamiento las mejillas rosadas como uvas.

caramelos de miel

2010-07-11T22:43:00.001-07:00

hundir las manos dentro del panal
aun sabiendo que esas obreras
desayunan con limón y anfetaminas

verter todo en una olla a fuego moderado
sin chistar por las incontables ampoules
que dificultan incluso asir la perilla

(las mejillas ataviadas de ellas,
es un esfuerzo sobrehumano
echar afuera el mínimo quejido,
hilvanar una sucesión de letras,
modular una maldición coherente)

y dejar enfriar tres horas de insomnio

(a veces sería aconsejable una regulación
que fuerce a enunciar en diminuta tipografía,
al menos,
cuando los caramelos de miel están rellenos
de apitoxina)

1/5

2010-07-06T09:16:00.000-07:00

Desde que mi tío se enfermó Dora ya no va más a las reuniones y Marisa, mientras mira la novela, teje posibilidades, infatigable, una tras otra, productos inútiles, mantas breves, escarpines de diferentes tamaños hasta que alguno encaja con el talle de Diurno, que primero patalea y luego se muestra encantado, caminando con su porte altivo como si estuviese desfilando por una alfombra de plumas, hasta que de un momento a otro uno cierra la puerta y encuentra en un costado un manojo destrozado de hilos y pelos, y Marisa chilla, lo reta pegándole en el lomo con una caja vacía de huevos y se encierra en la habitación.

Qué pasa detrás de esa puerta de madera empujada con énfasis, sólo ella lo sabe, y yo que corro a mi cuarto fingiendo tareas escolares y cuento sus pasos, tratando de divisar mentalmente las piernas que se abren como labios gruesos para mascar parquet. En esos momentos Marisa es un pecesito descolorido y suicida que se traga el espacio para devolverlo cuando, más tranquila, se sienta sobre el borde de la cama y sopla en un pañuelo de tela toda su desgracia. Entonces la casa se llena de vuelta de sonidos carrasposos, mi tío practica mugidos, se despereza, le toca la barbilla y ella se desploma como un globo sobre las sábanas, para reponerse en seguida y salir cerrando la puerta con cautela mientras se acomoda el delantal.

2010-06-21T18:46:00.000-07:00

y los acentos disonantes que evocan trapecios y malabares
el anís de las palabras frotadas con thinner en las cosas que pienso
pasando de lápiz a crayón a microfibra indeleble
y el chasquido de las pestañas cuando se entornan hacia arriba
para aletear algo testarudas espantando al sol
y las historias inverosímiles para dormir a la distancia
que se despierta a cada rato y patalea y patalea
y la facilidad para hacer del silencio una red
donde los caprichos caen y se ahorcan
y no mueren de asfixia

pájaros

2010-05-30T17:43:00.000-07:00

click

está nublado

2010-05-15T07:34:00.000-07:00

está nublado
llovizna
en la taza de café danzan un terrón de azúcar
y un malvavisco que se infla constantemente

el alcohol fue un bozal
para lo que quería decir
esta vez el resultado final
al menos fue parejo
pero ahora

las gotas se cuelgan del aire como broches
y es inevitable no pensar en aquel otro cielo
— todo me resulta evidente, presagio—
donde planeaba con los ojos cerrados
los brazos pegados a la cintura
el viento la brújula del despegue de sentido.

fragmento de no sé qué demonios

2010-04-30T07:34:00.000-07:00

y aquí, encima de la tierra seca de tiempo, los guijarros. los hay por todos lados, es verdad. pero nadie los trajo. simplemente están tendidos como un colchón, silenciosos, duros, y cuando alguien —el perro, el vecino, el oficial de policía que inicia el rastrillaje— pasa distraído por encima de ellos —un piso seguro, piensan, si es que piensan algo— les muerden los pies.

caen con un golpe seco. se desangran. la tierra chupa como si esa vida que se escapa le diese su prosperidad (que no es tal de todos modos) y luego los guijarros, los silenciosos, los inútiles, se encargan de hacer desaparecer el resto. al día siguiente cualquiera se asoma al patio y todo está impecable.

pasan muchas cosas cuando la gente no mira.

esdrújulas

2010-04-18T21:44:00.000-07:00

había que salir de ese atolladero de espuma almidonada
las chispas tenues incendiaban mi adhesión al evemerismo
no quería vérmelas con mutaciones estrafalarias
hiedras venenosas en los talones que dejan destello de purpurina
la respiración entrecortada por ir demasiado despacio

estar del otro lado de los ruidos mientras se arropa la noche
y pasan por un costado las voces, los gestos, todo aquello
que debería ser cuanto menos un rasguño y no pasa de aire,
un latir sigiloso de luces frenéticas no basta para desarmar
ese reducto inventado con la improvisación de diarios viejos
que es escudo y lanza y eminencia de torpe derrumbe

el oráculo de roble pronunció la sentencia sin vacilar
que se imponía con el peso de esas nubes de ópalo naranja
las palabras esdrújulas son ridículas
ecléctico, dije, tarántula, antígona, todo lo caótico
era cierto como la inutilidad de los vidrios y las vendas

cambié el pasaje para la semana siguiente

desvaríos oníricos

2010-04-06T07:17:00.000-07:00

tengo pesadillas hará unos siete días. claro que cuando éstas salen de los entretelones de la noche para pasar al plano discursivo, pierden un poco de su aterradora esencia.

soñé, por ejemplo, que estaba en la casa de un individuo que poseía un pequeño gato y una paloma como mascota. sólo que la paloma no era de las que detesto en la vida diaria, sino color cremita, diminuta y enteramente adorable.

delante de una puerta estaba el dueño de la paloma. en el medio de la habitación, ella. detrás de la puerta de la otra punta, yo, que intentaba congraciarme con ella al lanzarle miradas de aprobación. miradas que encendían al demoníaco animal, transformándolo en un manojo de nervios, gritos, formas grotescas y certeros picotazos en mis piernas. a cada azote, yo gritaba muy agudo. el dueño de la paloma se ofendía y me decía que tenía que dejar de gritar. accedí al ruego y salí por la puerta.

al rato volvía a asomarme, y la paloma dormía, otra vez preciosa y tierna, junto al gatito, que tenía una pata sobre su lomo.

cadavre - exquis falso y experimental; en colaboración del poeta surrealista

2010-03-31T20:32:00.000-07:00

a quien pueden visitar aquí para debatir en torno a por qué no se fabrican más los chupetines de coca cola, o bien deleitarse charlando respecto al modo en que r. fort se acomoda para dormir.

la señora usaba una bombacha tan grande que nunca podría ser el antifaz de un abismo,
el volcán de play-doh se abrió como una fosa inmensa y brotaron astillas de plata,
y bailaba arriba de la tarima sólo para que algún borracho surrealista se atreviera a gastar su plata en ella, acomodarle con sus yemas risueñas algún billetito debajo del elástico y luego empujarlo hacia dentro de ese globo aerostático,
pero el único borracho que la contempló fue uno que venía aplazando su suicidio y decidió que ahora mismo debía cometerlo, decirle que no al oxígeno, decirle sí a la eternidad,
las alimañas comenzaron por corroer el plástico. se desintegraron al contacto con el oxígeno,
primero se levantó tambaleándose y tiró su vaso de whisky que había llenado con orina en el baño para disimular su pobreza. luego marchó ciego hacia la tarima y gritó como si fuera una revelación: mamáaaaa,
el grito se deslizó por la hoja seca, no pudimos saber cuál cayó primero,
tardísimo la reconocía a su madre, como tardísimo reconocía que debía morir. reconoció a su madre en el momento de decidir morir. no la veía desde los doce años cuando ella le dijo: hijo, no tengo ganas de seguirte criando,
la vuelta de la esquina estaba como a cinco cuadras y llegaron tardísimo,
ella lo miró y de repente su rostro había estallado en lágrimas. él se arrojó sobre la tarima y sin rasgos melosos ni lascivos le besó los tobillos como si fueran dos senos,
estériles los dinosaurios de cartulina, empapados ahora por el rocío meloso,
se amamantó con sus senos mientras su madre seguía bailando como si no estuviera llorando. rápidamente dos patovicas corrieron a sacar al borracho de allí, el único boliche abierto de todo La Falda, esa noche de frío polar,
valijas y bolsos ocultando los talones que subían acompañando el ruedo de la falda,
en menos de lo que se pronuncia la palabra tiempo el borracho estaba golpeado y sangrando contra una persiana metálica de la calle gritando: mamá, mamá. era mi mamá. pero rapidamente calló, el escándalo cesó como si hubiera despertado o renacido con eficacia,
removiéndose en la celda de agua con pesadez para sacarle rigidez al tiempo,
en realidad los números le habían rasguñado la cara, pero ella no le creyó,
nadie le creyó al otro día cuando dijo que quería seguir viviendo y el mismo los vio morir a todos, uno por uno, y vio nacer a muchos más sabiendo que el único medio para no morir de por vida es morir de por muerte,
dorar la angustia vuelta y vuelta para que la prolijidad sea al menos un sweater.

Estados de agregación de la materia: fotografías

2010-03-22T15:52:00.000-07:00

Gaseoso
Las moléculas del gas se encuentran prácticamente libres, de modo que son capaces de distribuirse por todo el espacio en el cual son contenidos. Cohesión casi nula. Sin forma definida.

Jueves pasado, seguramente. En mi bar preferido, mechando Salinger con un relato que estaba escribiendo donde en el, ay, lánguido final, una película fotográfica resultaba velada.

·

Líquido
Aún existe cierta unión entre los átomos del cuerpo, aunque mucho menos intensa que en los sólidos. No tiene forma fija pero si volumen. Movimiento energía cinética.

Ayer. Escaleras del río atiborradas del desdén del prójimo —desde inocentes ramas hasta maquiavélicas botellas y una descontextualizada pantufla marrón. Un pescado sin cabeza. Un caracol azabache. De pronto, algo como una película de fotografías. Pero no. Pero sí, parece. Al final —sin más evidencia empírica que verlo de lejos— se decreta que probablemente sea un cierre, cuya otra mitad se encuentre sumergida en ese tímido charquito.

·

Sólido
Los materiales se presentan como cuerpos de forma compacta y precisa. Rigidez. Forma definida.

Hoy. De nuevo río, escaleras ya liberadas de desperdicios gracias, quizá, a la corriente de agua de anoche. Apenas algún que otro envase, hojas, ramas, un pescado diminuto nadando ágil, otra vez la película. Pero estoy sentada en otro lado. Pero realmente, realmente es una película. Entonces me acerco y la rescato de las fauces del charquito-otro. Y era, efectivamente, una película fotográfica donde las tomas —por la erosión del agua o quién sabe— resultaban inapreciables, invisibles.

Ahora están a mi izquierda, superponiéndose a una escena de Musik i mörker.

federico

2010-03-17T16:50:00.000-07:00

Pensaba pantuflas, palanganas rebosantes de tibia glicerina, manos aterciopeladas que estarían calentándose, lejos, en una estufa ajena a ese calor tortuoso, zapatos bellos hasta lo imposible amordazando los pies, cuando llegó el colectivo. Lo esperaba hacía cuarenta minutos y ya se me estaban acabando las posiciones para amortiguar el cansancio.

En este caso la reacción en cadena es siempre la misma, el alivio seguido de cerca por la mirada de reproche al chofer como si de él dependiese el horario, la fila larguísima, los dos imbéciles sudorosos que miraban mis medias blancas con lascivia. Después calcular y, bien, lo predecible de contar los pasajeros y quedarse sin asiento, volver al chofer con las manos sobre el rostro de jovencito y los codos desparramados en el volante.

La señora obesa con tres nenes hace pasar a uno rápido entre el desconcierto para que no pague boleto, luego camina dificultosamente, reina de la idiotez empujando a los simples mortales con sus bolsas-báculos, él lo ve pero no dice nada, como si guardase la energía para, segundos después, tirar aire en la máquina de boletos mientras el viejo se queja de ‘robo’, aunque es probable que haya contado mal las monedas.

Me quedo adelante para aprovechar la única ventana abierta y la perspectiva de la calle limpia de mochilas y asientos. El chofer puede llamarse Federico y ser nuevo, su camisa limpia despide un aroma agradable que le hace contrapeso al otro revoltijo de hedores convulsivos. No responde a los bocinazos sin fundamentos ni pone gestito de hastío a los peatones que se lanzan al asfalto cuando ya cambió el semáforo. Tampoco me mira verlo con esta ternura inusitada, casi conmovedora que me inspira su desentendimiento de las formas repulsivas ajenas, la docilidad que no es abnegación ni paciencia sino un sensato mantenerse al margen de la imbecilidad del prójimo.

A Federico, como a mí, también se le inundan los ojos de luz por la proximidad del puente, más bonito aún de noche, cuando se ven las casas con lámparas que destiñen cortinas de colores y la oscuridad barniza los edificios con una profundidad más íntima. Por eso no me extrañé cuando al llegar al río el volante quiso seguir el recorrido de la estela del barco; cuando entre los gritos aterrados suspiramos al unísono, dulcemente; cuando, sin saberlo, cumplía el sueño de ambos y nos ayudaba a todos.

ochotresunocero

2010-03-08T05:35:00.000-08:00

el almohadón de plumas estaba envuelto en hilos de sangre

ella le dijo: el ave volverá cuando se acabe la batería

el ave volverá cuando estemos sentados a la mesa

él no podía escucharla, llevaba puesto el gorro nuevo

que de tan amarillo le tapaba los oídos pulcros

ahora los dos miran la cama de dos plazas con asco

¿era necesario -dice ella- despatarrar así los días

enharinarlos vuelta y vuelta en la tabla de planchar

para que luzcan idénticos y falsos, mellizos engendros?

el tiempo de trueques acabó al irse la feria, anoche.

¿qué buscás en ese cajón? está prohibido tocarlo

no, no están ahí los documentos que firmamos esa tarde

en medio del parque iluminado inútilmente por las

bombillas de colores radiantes, verde, violeta, naranja

tampoco el caracol con botones y picana eléctrica

¡no voy a permitir que otra vez ataques a las moscas!

las hebras respiran, ascienden como espectros

chorreando las sábanas con el sudor bordado

por la movilidad que era muy hábil para esas cosas

él habla muy alto como para mirar el escritorio

y ver que ahora es una larva, pasó tan rápido

se acuestan a dormir sin ponerse la ropa de cama

lucen ridículos con sus vestimentas cotidianas

el ambo de farmacéutico y la pollera de ciclista

sobre ese desarmadero de planes futuros sin salida

él ronca muy alto como para oír el estallido

ella, en cambio, lo presumía. no se inmutó.

ps. odio ese asunto de la verificación para poder postear, pero en realidad estoy hastiada de las promociones de viagra y los extensos párrafos en chino tradicional. disculpas.

fragmento de lo que todavía no es

2010-02-28T07:45:00.000-08:00

no es ira, sino lástima, impotencia. lo obsoleto de discutir sin palabras a fantasmas de celofán, a lo que fue envoltorio de regalo hace décadas y ahora es trozos dispersos en basurales de ciudades que cambiaron de nombre. lo tedioso de coserse la boca con tanza húmeda e infectarse el labio; pero de otro modo sería revolcarse con lo absurdo, pescar en una botella de agua mineral durante horas y ocultar el gesto de decepción, que venía anticipada con carteles luminosos, carteles con letras de neón estridente que uno se mintió no haber visto, aunque se recuerde el slogan de memoria.

fragmentos oníricos

2010-02-06T11:33:00.000-08:00

soñé

que para entrar a un bar tenía que escalar una montaña de arena, y en el trayecto no sólo terminaba toda lastimada sino que, además, tenía que escuchar a otra chica insoportable que estaba en la misma situación que yo.

que alguien para hacerme enojar me hacía críticas sin ningún sentido respecto a uno de mis poemas preferidos de mallarmé, y me sentía profundamente hastiada.

que hacía dos veces el mismo trayecto en auto (¡y viajaba adelante!) por una zona muy extraña que oscilaba con rapidez entre campos fastuosos, hectáreas raquíticas, puentes venidos a menos.

caramelos

2010-02-03T10:21:00.000-08:00

odio los caramelos que vos nombras

me decís que son de mentira éstos

que sostengo entre las manos

tienen forma de bolita se llaman media hora

y me decís que son falsos

que hay otros, unos reales,

no podes pronunciar su nombre ahora

pero los pones por encima de los míos

y cuando te digo vamos a cambiar caramelos

vos me das los tuyos yo te doy estos

así comparamos y no hablamos sobre el aire

ya estás a mil metros, empalagado hasta la nuca

recién cuando bajas me meto uno en la boca

(de los míos)

y termino siendo la única con sobredosis de glucosa

por culpa de escribir eso cuando ya era de día me costó más de lo normal conciliar el sueño y tuve la actividad onírica más atroz del universo. así funcionan las cosas y funcionan horriblemente. (todavía tengo dieciocho y puedo escudarme tras diminutos números para pedir clemencia) (en el sueño me recitaban en un italiano que no era tres oraciones escritas a mano. la primera duraba dos renglones, la tercera eran las mismas tres palabras repetidas de la mitad de la hoja en adelante.)

atiborrándome de leandro

2010-01-27T01:51:00.000-08:00

Leandro onírico-textual:

Fue terrible, cuasi-trágico, y es que nadie lo percibía, todos lo sospechaban, mejor dicho, lo temían. Así fue como sucedió: estábamos en el inseguro balcón haciendo sonar con nuestras poco afinadas voces las canciones con relación a dios. Entonces Agustina vació su cartera llena de sobres de mostaza del fast-food de Rivadavia. Ni lo pensé, lo decidí. Me paré, actuando, y canté: 'Si tuviera fé, si tuviera fé, como un granito de mostaza (¡así de chiquitito!), eso dice el Señor, yo le diría a la montaña, mueveté, mueveté, mueveté, y la montaña se moverá', pero no seguí más, ya me encontraba asustado, transpirado, rogando que bajaran un colchón y así dejarme caer a la vida y no a la muerte.

Nuestro reciente cadáver exquisito:

La brisa gime. Su voz es un pájaro que estalla en pedazos,
Vacíos, rotos, pero casi completos,
La absolución al silencio fue parcial, el juicio falla a favor del acusado,
Por las perlas bastardas, hurtadas violentamente del océano.
La inmensidad es un juguete roto de un niño tuerto,
Si así es el término, o quizá cíclope. Los límites del español.
Tu voz artificiosa: el hilo del cual pendo. El piso es un recuerdo difuso,
Mezclado con avaricia, con uno de esos tonos que se esconden bajo el coral,
La textura babosa, meto la mano y saco cangrejos con ojos infinitos,
Extensos como la mismísima estratosfera, bastarda, una bazofia,
El excremento de un mimo arrugado que suspira desde su pedestal,
Sí, rayos, en los que ubicamos a los malditos próceres, los de vidas falsas, recreadas,
Un juego donde las piezas mutan de cuervos a ecos de risas lóbregas,
¿Cómo decirlo? Es necesario explicarlo, contarlo, bastardearlo de tal modo en que los flamencos se mosqueen cuando el agua se relaja,
Sus piernas se distienden: por el muslo se derrama el ámbar agrio,
Ácido; perdón, casi amargo. Prefiero ahogarme en café, en una alberca de sustancias,
El vaso de farmacia está lleno. Él aúlla del otro lado de la ventana. Tiemblo,
Me nublo, me atormento. Me desdoblé ante la frágil lumbre. Sí, lumbre,
La jaula de junco está llena de alpiste. El pájaro no ha vuelto. Nadie espera,
Esa música maldita, descargaba en fuente en una almeja, no creí que era,
Un álbum de fotografías demacradas, ¿quién saluda?, no es tarde,
O temprano, qué más quisiera, la posibilidad de alejarlo,
El globo es un bulto enorme lleno de alimañas inquietas, se abre sobre nosotros,
Ellos, qué importa la forma de las personas, si la verdad está oculta en el conjunto de la materia,
Un cilindro torpe donde se balancea el fermento de tu exilio y mi distancia.

Antes de irse, refaccionado:

- Antes no había moscas. Llegaron con el alba.
- Eso, o nos estamos pudriendo de a poco.

Ya empecé mi conteo de malas palabras poco estéticas. Hasta ahora debo $0,30.

Cumpleaños feliz

2010-01-22T14:54:00.000-08:00

Le prometí a Mauro que me encargaría de la torta. Algo sencillo, total hay otras, dijo entre palabras varias que no oí por estar yéndome apurada. Compré un bizcochuelo de naranja, huevos, leche, chocolate blanco de cobertura y esencia de vainilla. Llegué a casa sudando, dejé todo en la mesada y entré de cabeza a la ducha. No fue el baño que esperaba —sino de inmersión, al menos con la esponja vegetal: ni eso— pero sirvió para barrer el calor.

El vestido que pensaba ponerme estaba sin planchar, me conformé con la falda de jean, una camisa y sandalias que dejé sobre la cama. Descubrí con horror y resignación que tenía saltado el esmalte de las uñas de los pies. Reservé un taxi para las diez. Me quedaba una hora y media.

Seguí al pie de la letra las instrucciones del dorso del paquete mientras tarareaba entre dientes Patti Smith. No tuve tiempo de poner un dvd en el equipo de música. Metí la torta en el horno, fui a mi cuarto y me puse el conjunto improvisado. Mientras me elegía un reloj recordé que había olvidado estrenar la ropa interior nueva.

El calor era inhumano en mi departamento de un micro ambiente. Me maquillé agradeciendo a la vida tener al menos delineador indeleble. Me recogí el pelo lo más alto que pude porque no iba a llegar a peinarlo e intenté sonreír a la chica con ojeras que me miraba desde el espejo. Fue imposible.

Saqué la torta del horno, no podía esperar a que se enfríe para desmoldarla, y en un ademán poco agraciado me quemé la yema del índice derecho. Metí la mano en el freezer para calmar el dolor, pero verlo tan vacío me hizo sentir incómoda. Lo cerré practicando desinterés y puse a calentar el chocolate a baño maría.

Decoré la torta rápido pero con eficiencia y prolijidad. Aproveché un paquetito de grana lila y otro con estrellas rosadas de azúcar para darle más color. Para cocinar un promedio de cinco veces al año, el resultado era por demás aceptable.

Cansada, me dejé caer en el sillón lleno de revistas a esperar el auto. De haber sabido que se iba a demorar veinte minutos, podría haberlos empleado para arreglarme las uñas o planchar el vestido. Miré al taxista con mi mejor cara de irritación. A las dos cuadras le pedí que baje el volumen de la radio. Al llegar a destino me sentí culpable y le dije que se quede con el cambio —sin percatarme que le había pagado con $50 y no con $20.

Toqué el timbre con la misma timidez inquieta de esa otra oportunidad, hace tanto. La fiesta había empezado, la gente charlaba en pequeños grupos y tomaba gaseosa en vasitos descartables. Lucio estaba contra la puerta de la cocina, las manos en los bolsillos y la mirada húmeda que le conocía tanto. A su lado, Viviana, la flamante ex-esposa estrenando siliconas, con el talle de jovencita de colegio católico que destila falsa elocuencia teñida con el halo preciso de una sensualidad excesiva.

Mimí llegó hacia ellos corriendo y se prendió de sus piernas, con el bonete rosado cayendo desprolijo sobre las dos trenzas. Mauro me tomó por los hombros, saludándome con su cordialidad de siempre. Recién en ese momento noté que me había olvidado la torta.

ay

2010-01-12T10:30:00.000-08:00

hablábamos de-lirios
pétalos estrujados, dulces sobre el furioso carmesí
ecos subterráneos ascendían al galope de la tierra
caballos ciegos trastabillando torpes
entre nuestra distancia insalvable:
desde tu casa de techos blancos y bajos
hasta mi selva oscura atravesada por espesas lianas

nuestra distancia:
el gato azabache debajo de la alfombra
bulto sostenido a lo largo de todo el disco
el reloj anónimo en las dos muñecas
ocho vacíos impalpables de diferencia horaria
el tapado denso, los guantes, el calor absurdo
desparramado a lo largo de la sábana única
la noche

el tallo florece de la boca, se hace gajo de espuma
palabra polimorfa maquillada hasta el hartazgo
por el tedioso juego de significados entreverados en la malla fina
frase-telaraña, imposible, equívoca siempre
las copas rugían el reto suave como anuncio de seda purpúrea
lo vimos: el amanecer punzaba el velo humeante
el aire quebradizo entre tu mano traslúcida, en cualquier sitio,
y mis uñas inquietas rasgando el roble.

post vacaciones

2010-01-11T22:16:00.000-08:00

Bruno dice:
odio a la vida
odio que se me desconecte
odio tener que ir volando hasta el colegio
odio servir cepita
odio cantar bajo la lluvia
odio a los curas vestidos de mujer
odio a walter y agustina en silla de ruedas
odio a los monos

Al hilo, sin repetir y sin soplar.

Y como una acotación que nadie debería -jamás- leer, ni -muchísimo menos- ver y oír, se rumorea que 'los amiiigosssssss son buenos (imagen perdida) nos robaron un paquete de salchichas (imagen perdida) fue un lindo día de plaaaaya'.

Lucrecia y el senegalés

2009-12-22T11:39:00.000-08:00

Lucrecia vuelve a su casa y encuentra en la puerta a un hombre moreno, alto y evidentemente extranjero. Debe ser, piensa, de los que llevan maletines con anillos para vender y eso. Lucrecia vive a dos cuadras de la casa de Leandro, frente a su casa hay un prostíbulo pintado de rojo furioso —sin embargo, creo no haber visto jamás a una mujer saliendo de ahí—, tiene un perro y como trescientos gatos adorables. No pudiendo contener sus ansias de ayudar al prójimo, pregunta con una amplia e ingenua sonrisa:

— Hola, yo vivo acá ¿necesitás algo?
— ¡Muheres!
— ¿Estás buscando a mi mamá?
— No, ¡muheres, muheres!, contesta frenético, con los ojos amarillos desbordando de las órbitas y la mano larga extendida señalando la esquina bordó.
— ¡Ah! (...)
— ¿Cuánto vale?

¿vos sos vidente?

2009-12-16T11:01:00.001-08:00

Demasiado temprano en Barracas, o La Boca. Anoche con insomnio y una película malísima — Beauté volée—girando en torno a una adolescente que no sabe quién es su padre, su madre era poeta y está muerta y su padrastro la envió a un descampado de Italia a que hagan su retrato. Vive rodeada de bohemios que tienen esculturas tiradas por doquier —ella andaba descalza todo el tiempo, no se puede estar descalzo y feliz en la naturaleza con piedritas y bichos en el medio— y todo gira en torno a que es virgen y no se sabe con cuál de los personajes tendrá su primera vez. En verdad, todos lo sabemos desde la tercer escena pero como un as (falso) bajo la manga lo destapan en los últimos diez minutos. Está en el top 10 de las peores cosas del año.

Y por eso dormí poco. Y porque los gatos se peleaban en voz alta, se escuchaban sus cuerpecitos golpeando paredes y techos. Pero hoy cuando esperaba el 168 ni me molestó no tener cigarrillos desde ayer a la noche porque estaba todo nublado y además conseguí mi lugar preferido.

El problema es que me bajé en cualquier lado —tampoco sé bien por qué tuve esa fe ciega en el 168— y si bien estaba a 15 cuadras del lugar a donde tenía que ir, decidí tomar un colectivo porque la zona no era quizá la más adecuada como para que ande una criatura tan indefensa y blanda como yo. Además tenía zapatos y dos libros de la biblioteca en la cartera. Temí que si me los robaban no me creerían, eso me pasa por mostrarme emocionada cuando me los dieron. *

Podía elegir entre el 24 y el 70. Nunca había tomado ninguno. Dejé pasar dos 70 porque tenía tiempo y ganas y antipatía con el número. Me subí al 24, que en vez de frenar en la parada lo hizo veinte metros antes.

— Che, ¿vos sos vidente?
— ¿Perdón?
— ¿Sos vidente, vos?
— (...) No.
— Ah, porque vi que levantaste la mano pero como no venías justo estaba pensando 'Ahora cuando el semáforo se ponga en verde sigo de largo y no la levanto, que espere el otro'. Y en ese momento viniste, qué loco.
— ¿Ah, sí?
— Sí. La gente es tan vaga, no quiere caminar. Y eso que son un par de metros, no más. Pasa muy seguido, yo casi no te dejaba subir, qué cosa.
— $1.20, por favor.

Idiota.

*Una vez, luego de recorrer Parque Centenario —creo— muy efusiva y expresando cuánto me gustaba todo lo que veía, Guillermo me recomendó que cambie la táctica. Entonces: Ah, no son feos estos sacapuntas, pero, hm, están rotos. Ahora los dos descansan sobre mi escritorio.

una historia real

2009-12-10T16:50:00.000-08:00

esta es una historia (casi) real. me la contó leandro, a él se la contó su abuela, ella la tomó de vaya dios a saber dónde. tanto va el cántaro a la fuente que al final lo violan (eso dice leandro) y de tanto repetirla la señora mayor a quien no le agrada que la gente la salude (la abuela) la terminó creyendo y desparramando por la ciudad.

había una mujer en una casa. la mujer se llama mabel y tiene muchos, muchos hijos. a la más pequeña aún la amamanta. sucede entonces que la familia se preocupa porque la niña está cada día más flaca. ah, qué estará pasando, por qué está tan traslúcida y delgadita, dios, qué hemos hecho.

entonces, un día, la luz:

la madre descubre que no amamantaba a su bebé, sino a una serpiente. y la bebé le chupa la cola a la serpiente y a duras penas consigue algo de leche. cosa seria, dios, pensó el padre, que estaba por ahí, quizá sentado en un cajón de frutas. tengo que hacer algo, cómo voy a permitir que este bicho horrible le chupe las tetas a mi mujer y deje a mi hija desnutrida.

entonces, el valiente esposo sacó un hacha. es harto común, o lo era en esa época, tener algunas desparramadas por el hogar. con uno, dos, tres, muchos golpes precisos y eufóricos trozó a la serpiente. y la leche comenzó a brotar de su cuerpo triturado.

leandro y mónica (su mamá) escuchan incrédulos. pero por favor, abuela, cómo va a ser cierto eso, además tan tarada iba a ser la mujer que no se da cuenta de la serpiente. pero ustedes dos, qué ofensivos, no era tarada, distraída capaz.

heterogeneo

2009-12-05T08:53:00.000-08:00

el sueño era muy largo, con retrospecciones complicadas de seguir, lagunas temporales y muy táctil. había una barbie con un vestido lila y plateado en una banqueta en la casa de mi abuela, que no era su casa. yo quería llevármela porque recientemente había encontrado unas cosas de polly pocket. no sé si al final me la prestaban o no, porque era de mi prima.

una fábrica rodeada de árboles. tiene una de esas maquinitas donde pones una ficha y poder mirar hacia largas distancias, sólo que estaba rota y los ojos de la máquina apuntaban al piso. pasto por todos lados, gente sí pero muy poca y todos concentrados en la puerta de la fábrica. una calle transversal pequeña y el mar.

al final estilo arco-iris una playa fantástica, con la arena fina y tibia, doradísima, uno le pasa la mano por encima apenas y hace ruido; y, además, el agua que es a veces verde a veces celeste, límpida, no ya con toda la basura encima ni del color marrón horrendo. todo exactamente así, los ojos alucinados apenas pueden captarlo. comienza a subir la marea, a subirsubirsubir y en verdad no quiero irme y subesubesube y cuando veo pasar delante mío (ya tenía la ropa íntegramente mojada y creía haber perdido una sandalia) un paquete vacío de cualquier cosa, admito que es tiempo de regresar. vuelvo, de todos modos, dos o tres veces. pero la playa, la otra, ya no está.

no sé qué hacer y tomo el colectivo, el 85 va por un lugar extraño. pasa por la sede de avellaneda del cbc y por lugares curiosos. somos menos de cinco pasajeros. yo sé, ellos saben, los otros también, que debíamos bajar en la parada anterior y no lo hicimos y mientras tanto mirábamos al suelo como buscando un lugar donde escondernos para que el chofer no se dé cuenta pero al fin y al cabo, él también lo sabía.

y suben dos mujeres y me miran mal y discutimos y yo siento que me duele la cabeza y ya no tengo ganas de hablar y lo único que se me ocurre para cortar con el debate que siquiera puedo seguir es decirles que tienen linda ropa, se quedan conformes y sonríen plácidamente. estúpidas. pero yo me despierto y la cabeza me sigue doliendo horrores.

algo está pasando

2009-11-30T17:45:00.000-08:00

no quiero ser alarmista, ni iniciar una revuelta social —el sábado, si de honestidad se trata, quise viajar en avión y pararme en corrientes y nueve de julio jugando a ser una oradora, todo por culpa de un chico que estaba tirado en el pasto mirando el cielo y un vestido de quince años rosa chicle, estrepitosamente horrendo. y los carteles luminosos e imbéciles, poder-estilo/poder-vestirlo-con-estilo al auto horrible, la capucha sucia y el codo izquierdo flexionado sobre la frente, no es para menos. además los bocinazos iban a tapar mi discurso improvisado y no llevaba los documentos,

no quiero cultivar un pánico incontrolable ni deshacerme en exageraciones, pero es cierto que sucede algo a lo que asistimos, casi íntegramente, pasándolo desapercibido como se hojea una cosmopolitan. vi una paloma aplastada contra una de esas baldozas con canaletas, plana como un papel —papel reciclado con varias capas, engrudo y plumas. un perro acodado al lado de un árbol, en la esquina de Directorio —o cualquier otra avenida— con los ojos de bolita de patio de escuela abiertos y fijos —como el retrato de jesús que tiene mi abuela en su living y me llena de un terror incontrolable porque cosifica, y uno no tiene dónde esconderse porque la mirada (aún debajo de la mesa) está en todas partes, es incluso la habitación entera—, un corte horizontal en el estómago y una mezcla antipática de órganos impúdicamente expuestos, las orejas erguidas oyendo los suspiros de asco y las exclamaciones cortadas de raíz. todo eso.

el sábado los patos se atacaban y alejaban a las palomas con sonidos guturales y aleteos frenéticos, se tiraban uno encima del otro con los picos largos, por primera vez vi sus patas y eran terribles, gelatina de carne con puntos infinitos de un color que se opaca cuando se apoyan con más presión. leandro vio que pisaban a un gato, me lo contó hoy sin darle importancia, enseguida se puso a hablar o de listas frías de llamadas telefónicas (se le puede decir guía y punto, vamos) o de cinta de pegar.

los animales se murieron siempre pero nunca tan así, en el medio de la calle, estorbando a los peatones, sin reparar en los buenos modales. siempre está, claro, el basurero que de noche recoge al perrito y lo tira sin más, de la paloma puedo decir que permaneció un lapso mayor, quizá sigue ahí en este momento.

pero está, por sobre todo, el conejo rojo de plástico que supera en varios centímetros mi altura —aunque yo no sea buen parámetro— y esperaba parado todas las mañanas y todos los mediodías con el brillo de su piel ficticia y nada mullida. después terminó en el piso, recostado, y no fue por decisión propia. se lo comenzó a comer la chatarra y ahora sólo quedan las sillas destartaladas, los cajones, las chapas. y, al lado, el desarmadero de autos.

pero algo está pasando, de veras.

(también sucede que mallarmé es, uf:

sens-tu le paradis farouche
ainsi qu'un rire enseveli
se couler du coin de ta bouche
au fond de l'unanime pli!)

boletos

2009-11-23T14:34:00.000-08:00

me gustan mucho los boletos de colectivo de colores

(no comprendo en absoluto la necesidad de hacerlos monocromáticos, rectos, sin dibujos, insulsos, aburridos, dignos de ser tirados al primer tacho de basura que se visualice a la hora de bajar)

(en verdad no me parece acertado el formato actual. ni un poco.)

señoras raras

2009-11-18T14:58:00.000-08:00

llego al bar con muchísimo calor. pienso si pedir café o agua tónica cuando el mozo interrumpe el hilo de mis ideas. me pregunta con tono de yasédeantemano si voy a pedir lo que pido siempre y, aún sin haberme decidido por completo, elijo agua tónica. por llevarle la contra, no más.

llega una pareja de cincuentones que ya vi otras veces pero me aburren, así que intento leer. al rato, aparece otra que no conocía. él habla muy bajo, casi sorbiendo las palabras. tiene una camisa a rayas verde musgo y marrón claro, un reloj con maya azul y roja y una horrible pulsera plateada. bastante sobrio y nada calvo.

ella lleva el pelo platinado, gafas enormes, zapatos de taco alto, una pollera negra y está bronceada pero sin delineador. al entrar, se mira con la otra señora, un cruce de un segundo. como se estaba yendo no pasó a mayores. lástima.

me pregunta si hará frío afuera. le digo que en verdad sólo hay viento, pero en cualquier momento comienza a anochecer y será terrible. lo comprueba por sí misma y regresa a re-confirmarme que estaba en lo cierto. bien. deja la cartera plateada sobre la mesa, pide un batido de frutillas. él, sprite. sólo tenemos zero, puede ser, sí, claro.

siempre en ese lugar hay gente de más de cincuenta años, poca y todos hablan de lo mismo. siempre charlas que denotan primeras, segundas, quintas a lo sumo citas. salvo los que nombré al principio.

yo no idealicé: vi tu corazón que es lo que me interesa en un ser humano. mi suegro es como el padre que nunca tuve. ¿qué pasó con tu papá? lo veo a veces, en las fiestas. mi suegro. la mujer era muy mandona, Juan le decía a todo que sí. las cosas cambiaron cuando llegué yo a esa casa. etc. no estoy preparado dice él y entonces ella, deberías reencontrarte con tu esencia.

vaya.

y, en seguida, contame, si no te da vergüenza, no sé, si querés, qué hacías con ella en el hidromasaje.

es demasiado y entonces vuelvo a barthes. pero al rato me aburro, veo que se está nublando y me siento en la escalera. ahora el río está mucho más crecido que de costumbre. es mejor mirar los escalones que el horizonte porque el agua choca y lo malo es que haya tantas cosas tiradas, entre ellas un sachet de leche inflado que se mantiene erguido. harto fálico. también hay papeles brillantes como de alfajor que me molestan una infinidad. cuando ya el agua me salpica los pies con frecuencia, decido irme.

yendo a la parada del colectivo veo venir a una señora que parece bastante vieja con pantalones amarillos, remera roja, zapatillas al tono, mucho más limpias que ella. tiene el pelo blanquísimo adelante y negro atrás, y una bolsa en la mano. frena, deja la bolsa, revisa, revisa, revisa. saca pegamento y lo inhala.

y todas las anotaciones las hice sobre un folleto del PO

pd. y emanuel cree que un libro de unamuno puede muy bien considerarse como un kamasutra. pero sin dibujos, con letras y con una única postura erguida.

sábado

2009-11-14T03:15:00.001-08:00

soñé que estaba sentada con lucrecia alrededor de una mesa circular, en la casa de leandro. él iba y venía, la tele encendida desparramaba voces que no tenían ni un poco de nuestra atención. leandro se acerca con un mantel en la mano, para que pueda extenderlo sobre la mesa sin chocarse con ningún estorbo, corro la silla para atrás y me despierto.

son las 5.27am, me había acostado sobre el acolchado porque tenía calor. ahora está algo más fresco y el cielo un poco rosa. me parece bastante estúpido. pienso en que no pude encontrar eso otro de 'me resulto bastante simpático'. es temprano y es molesto. tomo los cuentos completos de onetti, abro una página al azar.

la mucama golpeó la puerta y él vio colgar el sobre de las tablillas de la persiana, comenzó a percibir cómo destilaba en la penumbra, en el aire sucio, su condición nociva, su vibrátil amenaza. lo estuvo mirando desde la cama como a un insecto, como a un animal venenoso que se aplastara ala espera del descuido, del error propicio.
en la tercera fotografía ella estaba sola, empujando con su blancura las sombras de una habitación mal iluminada, con la cabeza dolorosamente echada hacia atrás, hacia la cámara, cubiertos a medias los hombros por el negro pelo suelto, robusta y cuadrúpera. tan inconfundible ahora como si se hubiera hecho fotografía en cualquier estudio y hubiera posado con la más tierna, significativa y oblicua de sus sonrisas.

tuve que volver al principio y releerlo de nuevo. así, lo mismo con otros dos. después conté números rojos y me quedé dormida antes de llegar a sesenta, pero ya habían pasado de largo las 6.20am. entonces fue de nuevo, ahora el cumpleaños de eva o de mariana, la reunión en una casa en otra provincia, todos se van a algún sitio y yo debo quedarme y lo hago gustosa.

cuando abro la puerta -por algún motivo que desconozco- está sentada del lado de afuera una chica con el pelo lacio y los ojos grandes. nos miramos desafiantes, o asustadas. y tenemos una conversación algo incoherente porque uno no puede escrutarse tanto tiempo sin decir nada, y la charla estúpida giró sobre esto. yo le decía que no tenía derecho a mirarme tan fijo porque era incómodo, menos estando sentada en la puerta de la casa de una persona a quien ella no conoce y por favor retirate. pero en frente el hospital alcanza a decir o cualquier otra cosa y me aburro y en una toma de posición netamente maleducada le cierro la puerta adelante de los ojos innecesariamente grandes.

volví a entrar y ahora en una habitación que era parecida a la mia pero que no era había un señor viejo con cara de imbécil y las mejillas coloradas de sol o de cerveza. le digo que se vaya, y lo empujo en la espalda con mis manos. claro, cuando duermo tampoco tengo fuerza. no resulta.

aparece mi abuela y le pregunto quién es. me dice que viene a buscar algo. señor, qué busca, váyase, salga de mi habitación, qué busca, y nada, era tedioso que siga caminando, cuando intentó abrir el placard lo empuje de nuevo y ahora al menos se dignó a contestarme que estaba buscando una carta documento. no sabía a qué se refería pero con mi mayor tono de neutralidad afirmé que jamás la podría conseguir.

o se aburrió o la encontró y se fue, el tema es que llegaron todos para el cumpleaños y las mujeres debíamos aprontarnos pues finalmente salíamos. mientras todas se maquillaban y peinaban no pude evitar ir al patio. había tres hamacas, tres personas, dos afuera. era simétrico, casi no había estrellas, no llevaba zapatos, el pasto estaba fresco, mi mamá golpea la puerta y me avisa que ya es hora, si vamos a ir al centro, y me acuerdo de que, claro, hoy es sábado y entonces nada.

al menos está nublado.

domingo

2009-11-08T09:54:00.000-08:00

Después de caminar sin dirección ni sentido aparente vuelvo al principio y entro a Carrefour a comprar. Justo al llegar al quiosco veo que la chica que atiende sale con un termo en la mano y una mujer de unos cincuenta años, el pelo teñido de amarillo chillón, pantalones negros y remera turquesa se acerca al lado de las maquinitas expendedoras de peluches.

The lights came on fast
- ¿Sabés si tardará mucho?
- Ni idea
Lost in motorcrash
- ¿Habrá ido a comer?
Gone in a flash unreal
- Llevaba un termo
- Porque necesitaba cambiar un billete de dos pesos por monedas. Estaba jugando a las expendedoras de allá y me gané un reloj, y quería seguir jugando.

Voltea y camina, pasa la juguetería de largo y se detiene en la veterinaria.

But you know all along, you laugh the light, I sing the songs to watch you numb.
- ¿Vos no tendrías dos monedas para cambiarme, no?
- No. Pero hay muchas cajeras que no están atendiendo ahora, ellas deben tener.
- Tenés razón. Gracias

I saw you there, you were on your way
- Justo no tenía y le fueron a buscar a ella también. Cuánto tarda, ¿no?
- Sí
You held the rain and for first time heaven seemed insane
- ¿Vos venís a comprar cigarrillos?
Cause heaven is to blame for taking you away
- Sí
- Un vicio malo, ese
- Como todos, un vicio
- ¿Tenes hijos?
- No
- ¿Estás casada?
- No. ¿Usted?
Do you know the way that I can? do you know the way I can't lose?
- No, estoy en pareja pero no tengo hijos, no puedo tener aunque podría adoptar
- Es una opción, es cierto
- Sí, pero para eso mi pareja debería ser estable
You laugh the light, I cry the wound in gray afternoons
- Estamos juntos hace veinticinco años. Vos sos muy jovencita. Diez saliendo y quince de convivencia. Pero él es así, muy rebelde.
- Ah, mucho tiempo.
The lights came to pass, dead opera motorcrash gone in a flash unreal in nitrous overcast
- Y yo soy muy rebelde también, y así no podemos adoptar.
- Hay cosas que se pueden modificar si se pone voluntad.
Do you know the way that I can't choose?
- Decime, ¿cómo hago para cambiarlo? ¿qué tengo que hacer?
Do you know the things that I can?
- Supongo que el cambio debe surgir de uno, no imponerse.
- Encima está allá, en el bar. Me mata si se entera que te estoy hablando de esto...
Do you know the things I can't lose?
- Ahí pasó la chica con las monedas
- Gracias

Finalmente, las consigue. Se da vuelta y me saluda con la mano. Llega la chica del quiosco, con el termo ahora lleno o ni siquiera eso. Ya con los cigarrillos en la mano, salgo y camino por la vereda de los árboles. Piso unas moras y me mancho las sandalias.

16/12/xx

2009-11-07T07:25:00.000-08:00

la noche cae estrepitosa sobre el piso siete
de la calle uruguay, justo entre el marco de la puerta y el escritorio de madera donde se apilan bolsas de supermercado, repasadores y un juego de llaves.

clara, de pie, mira fijo a la ventana. la ventana, estática, le responde con su propia imagen, un poco traslúcida, tal vez menos triste, pero en fin ella, los pantalones beige de lino, camisa blanca sin planchar y medias cenicientas de tanto andar descalza barriendo con los pies.

clara mira la ventana pero no la ve ni sabe de su reflejo, tampoco alcanza a observar los edificios, todos iguales, al cruzar la calle. ni las copas de los árboles, semáforos, antenas que salen de las azoteas como plantas, todas iguales, casi todo siempre lo mismo variaciones apenas reproducciones infinitas y entonces-

el viento zamarrea las cortinas que responden al estímulo, ruptura del orden consolidado que obligan a clara a salir de la inmovilidad. pero penas baja la vista, observa las manos más bien pequeñas.

-y entonces se descubre quieta y absorta, como un minuto, tres, cuarenta y seis atrás, pero de cómo está ahora ni una idea aproximada ni pálida. nada. en la boca, sí, en la boca un gusto dulce de manzana acaramelada, separa los labios para apreciarlo mejor pero vacila al creer que podría escurrirse entre la comisura y comisura. es mejor estar quieta.

los bordes de las cortinas se pliegan sobre sí mismos, alcanzan el pie de clara que lo recibe como una ola que rompe y se acerca con suavidad a la orilla para luego de un salto dar la vuelta y volver a confundirse en la masa homogénea y anónima.

el pie queda, ay, mojado, con vestigios de yodo y bruma. se camufla entre la arena y los caparazones rotos, jugando a la indiferencia hasta que entonces, claro, el frío desconcentra y, vaya, al final no era más que el parquet.
suena el timbre.

avioncito

2009-10-13T13:28:00.000-07:00

Leía plácidamente —o no tanto—a Barthes en el jardín, cuando un sonido extraño me obligo —como si me costase tanto, bah— a desviar mi atención del magnánimo texto. Era un simpático aeroplano que repetía de modo monótono, con acento cada vez más grave, no una publicidad, no el anuncio de una nueva carnicería, no cualquier cosa que sea común o más o menos típica que repita algo de sus características. No. Anunciaba que se perdió un caniche toy blanco, que recompensarán a quien lo encuentre y a continuación pasaban un número de teléfono. ¡Viva la pluralidad de los medios de expresión!

colgada

2009-09-23T11:41:00.000-07:00

soñé que tenía que tomar un colectivo para ir a otra provincia, subo al 278 pero a mitad de camino descubro que me equivoqué. bajo en un lugar tétrico de Lanus —lugar que probablemente no exista—, enciendo un cigarrillo, el último, y un nene chiquito me pide uno. le explico la situación pero insiste, cada vez más violento. una mujer sale de una galería, me acerco a ella y pregunto dónde puedo conseguir un teléfono pues debo llamar a mi madre para explicarle que me confundí de colectivo, que no se volver y que estoy llegando tarde. el nene, amenazante, se ofrece a llevarme. no sé cómo negarme y me salva el despertador.

relato a madre lo sucedido. madre ríe divertida. voy a la facultad.

11am, cruzo a tomarme el 22 para ir al centro. ya en la parada recuerdo que debo hacer un depósito, el banco está a unos metros no más. una mujer muy atenta me explica el tramiterío que era más fácil de lo que pude haber supuesto jamás. salgo y camino una, dos, tres cuadras. maldigo que esta línea tenga tantos ramales, pasan cinco, siete colectivos y, al fin, el que debo tomar.

subo. siempre a esta hora hay lugar, hoy no. tengo que llamar a mi madre para avisarle que estoy yendo para allá. entonces ahora es claro. estúpidamente claro.

— Hola, mami. Acabo de hacer algo torpe.
— ¿Qué pasó?
— Estoy en el 148. Lo peor es que estuve en la parada del 22, pero cuando salí del banco lo olvidé por completo. Esperame que bajo en 12 de Octubre y tomo el 278.

Absurdamente estúpida, ni que lo digan. Mi mamá me pidió que, ante la duda, por favor intente excluirla de mi actividad onírica.

ok

2009-09-22T18:20:00.000-07:00

agustina sube al micro.
agustina nota al instante que olvidó pasar a la cartera las cosas esenciales para el viaje de más de 14hs (libro, cuaderno, mp3) que descansan ahora, tranquilas, en el fondo del bolso. y así se quedarán hasta llegar a buenos aires.
agustina piensa que el mp3 y el cuaderno se pueden evitar, pero el libro, el libro, el libro; y se queda dormida.
agustina despierta pocas horas después y dice:
— no, no, no. me rehúso a que mis sueños sean tan fáciles. soñé que estábamos acá, en el micro, y alguien revisaba una cartera mía, que no era esta, y aparecía el libro. qué fácil, no puede ser, qué facil.
agustina lamenta el simplismo de su aventura onírica y no vuelve a dormir.
agustina está algo disfónica.
agustina mira el reloj todavía faltan como ocho horas y uf.
(lapsus)
agustina mira el reloj no falta nada diez minutos al fin.
agustina recoge sus cosas: la cartera. y la bolsa, que estaba debajo del asiento. la bolsa, que no había perdido de vista durante todo el viaje, que acomodó tres o cinco veces. la bolsa, que abre ahora, a ocho minutos antes de bajar, sólo porque no, porque no puede, no debe ser posible.

sí, claro. el libro había estado ahí todo el tiempo.

y también yo soy de cerca sombrío y apagado
una bruma que viene a oscurecer faroles
una mano que de pronto te tapa los ojos
una bóveda entre vosotros y todas las luces
y me alejaré iluminándome en medio de las sombras
y de hileras de ojos de astros muy queridos

oneiric adventures

2009-09-10T09:33:00.000-07:00

sentada en el colectivo del lado del pasillo (cosa que jamás sucederá en la vida real mientras el asiento del lado de la ventana esté libre), veo subir a un señor de traje gris algo sucio, se sienta a mi lado, revuelve unos instantes los bolsillos enormes, saca un atado de cigarrillos, abre la ventana y lo enciende. fuma, como si fuese lo más normal del mundo, y no puedo decirle nada porque en verdad no me molesta el humo y ahora que lo pienso también yo tendría ganas de fumar pero desisto e intento distraerme mirándome las manos. entonces me doy cuenta que debería pintarme nuevamente las uñas porque se me saltó un poco el esmalte. fin.

¡ah!

2009-09-07T19:17:00.000-07:00

ana-laura-bouchie también tiene figuras parecidas a mis sacapuntas. no sólo eso, sino que cedió a mi pedido y fotografió una de ellas que es requete preciosa:

yo quiero tener muchas figuras así. muchas.

no es sólo culpa de mi endeble atención

2009-09-07T18:26:00.000-07:00

el que no haya podido reparar en las palabras de norberto con el esmero que merece una primer clase de economía marxista. sus anteojos para ver de lejos reflejaban los tubos de luz blanca del aula pero multiplicados y encima, ¡ay, encima con colores vivos! bah, sólo un color en diversas gamas: el verde manzana de su chomba que tenía, como si fuese poco, un simpático cacto arriba a la izquierda. yo lo miraba y veía ojos, pestañas, vidrios, párpados, cejas, piel, mil luces verdes apareciendo y desapareciendo, rotando posiciones de acuerdo a la posición de su cabeza. y así, aunque yo quiera, es complicado fijar la atención.

sólo eso. lo de los ojos se sumó a que mucho más tarde se habló del aura que cae en una esquina y es pisada por un carruaje. el todo me hizo acordar a otra cosa en un papel de renglones cortos, apuntes no sé de qué idea que ya olvidé (una servilleta doblada en cuatro):

se estremecen las cadenas
¿se oirá desde allá?
— allá, digamos: lejos, del otro lado—
suena como hierro frío
¿franquear el mediterraneo a nado,
quizá? ¿viajar en barcos de papel?
¿sorber el océano de un trago,
disimulando un poco, aunque no sirva?
vamos
¿verdad que es simple y bueno,
que basta con dejarse ir
de palabra a frases,
con pequeños brincos enérgicos
coincidir en el aire, regresar al suelo
y ver que todo sigue como antes
al no meditarlo, al saltar nada más?
porque habita lejos pero su ser él
precede al ser habitante
pero desde antes, sus ojos-
basta con eso
y las raíces cuadradas de números negativos
las justificaciones
(ni intermediarios, ni remitentes,
aunque tenga la ventaja de las pestañas
y la remera linda de pijama)
porque se puede leer de costado
o bien
etc.

¡ah!

2009-09-01T05:56:00.000-07:00

también en un momento aparecía una de mis archi enemigas oníricas, hablábamos de un hamster. ella decía que servía, porque, ay, claro que servía para algo que yo ahora no recuerdo y tenía razón. pero, vamos, sí, es verdad, admití porque en mis sueños no siempre quiero discutir violentamente, es verdad querida pero ¿y eso qué?, no, no, que también los grandes pájaros cuando toman a los hamsters lo hacen de un modo especial, poniendo sus patas en cruz, no se puede agarrarlos de cualquier manera porque mueren, por eso, claro, le digo ya menos paciente, pero te das cuenta, verdad, qué tiene eso que ver explicametelopido, me decís de la función de un halcón y yo quiero saber qué otra función tiene el hamster. pero ella no, no decía nada porque no tenía ninguna otra ese animalito que defendía sin saber por qué molestaba tanto tener que escucharla por suerte después un pájaro enorme hizo ruido a diario enrollado golpeando contra superficie de cartón alcé la vista me acordé de muchas palomas que había visto -en la vida realrealreal- en un cable, abajo de la lluvia, el gran pájaro era diferente primero me acordé después viró y me dio asco imaginar que podía venir en esta dirección entonces me dejó de interesar debatir y ahí fue cuando corrí y me encontré a las chicas desconocidas que hablaban desconocidamente sobre el recital de los charros, esa noche, en club xxi.

soñé que soñaba que

2009-09-01T05:48:00.000-07:00

iba al parque de la cervecería con mis amigas y eramos invitadas a club xxi a ver a los charros. ese mismo día iba al parque de la cervecería y encontraba un gato idéntico al mío sólo que tenía las orejas inmensamente grandes, muy, muy grandes. yo lo perseguía hasta llegar a una zona donde la gente estaba haciendo algo como un pic nic y escuchaba que unas desconocidas hablaban sobre que esa noche tocaban los charros en club xxi. quise encontrar a alguien a quien poder contarle pero el lugar estaba lleno de personas a quienes no deseaba saludar. había un sitio enorme con baños mixtos y todos ellos estaban clausurados. volví por donde vine y encontré un perro parecido al mío que gruño enojado y comenzó a seguirme. encontré a mis padres, les conté que había soñado que iba al parque de la cervecería con mis amigas y, ay, me había encontrado a mis amigas hacía unos minutos. también tenía que irme a otro país, con urgente urgencia, aunque no sabía por qué pero tenía los pasajes y el hospedaje pago. no, me decía mi mamá, no, no tenes el pasaporte. entonces iba mi hermano emanuel por mí. y yo me enojaba y era como que me dividía en dos pero eso no sé como explicarlo. me quedé pensando en el gato.

algo curioso

2009-08-22T12:22:00.000-07:00

una mujer alta, altísima, raquítica, pelirroja, el pelo terminándose antes del comienzo de los hombros, los ojos turqueza, sin arrugas pero infinitamente vieja, la piel de cerámica, entre las manos un libro de tapa negra y letras rojas, sostenido con la mano izquierda a la altura de su pecho.

el viernes estaba repasando en mi librería-cafetería preferida donde tengo mucha luz y te dejan fumar adentro. entre nietzsche y kierkegaard aparece una mujer alta, altísima, pelirroja, el pelo terminándose antes del comienzo de los hombros, los ojos turqueza, sin arrugas pero infinitamente vieja, la piel de cerámica, entre las manos un libro de tapa blanca, una edición bastante nueva. se olfatea con insistencia el antebrazo. pide una copa de vino blanco. después otra. apura cigarrillos, uno, tres, cinco, el cenicero se llena a una velocidad infernal. ¿tomaste sol?, no, ah, porque estás colorado, debe ser que acá adentro hace calor, contesta el librero mientras ella sigue mirando fijo el diario, pasando las páginas sin verlas, sin leer nada, la atención saltando al ritmo de sus dedos largos que bailar en el borde de la mesa. los negros no se ponen colorados, sí, dice él, ¿nunca viste a un morocho después de jugar al fútbol?, no, no, yo jamás me puse roja por el sol y eso que no soy blanca —y dice la verdad pero a medias, la piel es aceitunada, con un brillo que se quedó congelado a la altura de los pómulos— pero era bailarina de danzas clásicas y te aseguro que transpiraba como un hombre. más que un hombre. ahora se saca la campera cárabe y la charla se interrumpe por la llegada de otro cliente. el teléfono suena dos, tres, siete veces. ¿cómo que no tengo pianista?, ¿cómo puede ser?, la gente entra y sale en un cortejo uniforme, ella está inmutable en su asiento. yo ya terminé con nietzsche, me apuro a salir para aprovechar el último rato de sol y leer un rato más en la plaza.

cocodrilos, lluvia, etc.

2009-08-18T04:11:00.000-07:00

salgo de mi casa —en la cual, en la vida real, dejé de vivir hace dos años— dispuesta a franquear las siete cuadras que me separan del hogar de mis abuelos. a mitad de camino, lluvia a baldazos y nubes que se van conglomerando, llegan de cualquier sitio y se apiñan justo ahí, chupando la luz. a los instantes todo es agua y oscuridad, las calles se inundan rápido, estoy en pantalones cortos y sandalias y encima el idiota del vecino dejó los paquetes enormes de comida para su mascota apoyados en el medio —serán unos cien, apilados en la acera. comida para cocodrilos con envoltorio rosado. porque tiene un cocodrilo de mascota. sí— me hacen tropezar, caigo de espaldas sobre uno de ellos, me duele, me quejo y sigo.

ahora el hospital, venimos a ver a no sé quién, pero el médico dice que soy yo quien debe pasar a hacerme un control, aunque debo dejar mi cuadernito afuera. accedo de mala gana. el corredor es largo, algo como una presencia que se evapora al momento en que volteo. pienso en droopy. detestable. al final, no era más que mi ex profesora de literatura.

terminan de tomarme la presión. una galería estrecha y larga sobre el río, un nene chiquito vende un ramos de flores a $25. compro, al tenerlas entre las manos descubro que no eran reales, exijo el reintegro de mi dinero. no acepta. ríe fuerte y estridente. se esconde. la galería es un pasillo, abro puertas al azar y en una está martin en una cama inmensa con otros varones charlando de que no hay mejor lugar para hablar que el colchón. cierro, sigo.

una mujer alta, altísima, raquítica, pelirroja, el pelo terminándose antes del comienzo de los hombros, los ojos turqueza, sin arrugas pero infinitamente vieja, la piel de cerámica, entre las manos un libro de tapa negra y letras rojas, sostenido con la mano izquierda a la altura de su pecho.

no hace nada pero mira, intento ver qué lee mientras sigo abriendo puertas. suena el despertador, insistente. y la espalda, claro, no me dejó de doler ni un poco.

sacapuntas

2009-08-11T14:59:00.000-07:00

me los regaló un señor el sábado, en la plaza de corrientes y dorrego. uno es un teléfono, el otro un tanque de guerra, o algo así. son lindos y están accidentados —romántico y apocalíptico, erótico y sublime, como el idealismo alemán, al menos eso leí en algún lado y se ve que me resultó agradable porque lo estoy repitiendo mentalmente a cada rato—, lástima que cuando llegué ya estaban cerrando la mayoría de los puestos y me quedé sin ver un montón de cosas.

2009-08-04T12:57:00.000-07:00

mi obsesivo aprecio por la limpieza se deslizó al ver ese cuartito chiquito, lleno de libros viejos, casettes y vinilos desparramados por el piso, robándose el lugar entre los maltrechos estantes. enchastrarse las manos se justifica en situaciones así.
después siempre está el jabón y la cinta de scotch para arreglar la tapa en mal estado.

2009-08-04T08:07:00.000-07:00

tuve el sueño más angustiante de la historia onírica.
tanto que siquiera puedo intentar teclearlo.

♫

2009-07-28T18:00:00.000-07:00

(conste que este video se quedará aquí —en primerísimo lugar— por las arqueadas pestañas de rita)
(y en segundísimo, porque la música es harto bonita. ¿verdad?)

la señora del café

2009-07-13T16:51:00.000-07:00

Una figura arborescente, el cuerpo de tronco descansando inquieto sobre la silla, los brazos de ramas raquíticas cayendo sobre el borde de la mesa con los dedos largos entretenidos en el destrozo de una servilleta ennegrecida por tanto manoseo.

La cabeza está cubierta por un pañuelo olivo con arabescos en tonos ocre, sobre los párpados repletos de pliegues caben noches enteras sin dormir que le bajan por la mejilla hasta la comisura de los labios pintados a los apurones.

Charla con el señor del pelo largo ceniciento que le dice carlitos al tostado, ella para hacer más ameno el amague de despedida que se asoma cuando él se ajusta la bufanda le explica que acá el café cortado con apenas de leche se llama lágrima —"me lo contó mi hija, me dijo: mamá, tan bruta no podes ser, se dice lágrima"— y deja flamear su brazo deslucido en el aire para llamar a la camarera, que se acerca risueña con la bandeja apoyada en las rodillas. La cuenta, por favor.

El señor se va, ella se queda apurando el último cigarrillo de un atado de veinte. Vaga en el asiento con la espalda, los ojos y la expresión ya usada de agitar la mano con desgano para pedir otra cerveza. Es necesario cambiar algo el repertorio, abrir la cartera, sacar el celular. Marcar y cortar varias veces, como si la repetición llenase un poco todo este absurdo, esta cantidad de maquillaje desparramado entre aros, collares largos y el chal cubriendo la nuca.

"Hola, ¿cómo estás?, te tengo que pedir disculpas, lo sé. No necesito que hagas nada por mí, sólo preciso la receta. Hablá con el doctor, pedísela. No puedo más, tuve que dejar los otros medicamentos porque no veía ninguna mejora, me hacían peor. Los necesito. Estoy haciendo la dieta, alimentándome bien pero eso no basta para sacar toda esta grasa. Anfetaminas se llaman. Cualquier cosa que tenga anfetaminas. Yo... yo te pido disculpas. No te preocupes, el tratamiento va a estar seguido por un doctor, voy a ir dos veces a la semana. En serio. No me pueden hacer esto. Por favor, ayudame a conseguirlas. Cuando sepas algo llamame."

La cabeza se mantenía erguida, la mirada fija en un punto de cualquier sitio bastante más alejado de las puertas del bar. El cenicero repleto se corona con otro cigarrillo ofrecido por la camarera, el vaso de cerveza transpira, vacío, junto al encendedor. La cuenta, por favor.

dos puntos:

2009-07-07T18:26:00.000-07:00

Tutti Frutti, Letra J

Agustina — ...Jump, Jean Cocteau, jalea...
Leandro — ... Jodido, joder, Jacinta...
Agustina — ¿Qué pusiste en Ítems del living?
Leandro — Nada, pero estuve muy tentado de poner paragüitas
Agustina — Ay, a mí también se me cruzó eso. Lo relacioné con la J por la diéresis. No sé. Paragüitas, güi, J.
Leandro — No, yo por la forma. Fijate, la J tiene forma de paraguas.

Reflexiones de jardín

2009-07-06T08:29:00.000-07:00

Mientras estábamos sentados en su patio admirando la naturaleza, embebiéndonos de ella entre diluidas bocanadas de nubes humeantes, Leandro me confesó que de chico se pasaba horas y horas buscando tréboles de cuatro hojas pero que, aún así, nunca dio con uno.

Tímidos, llegamos a creer que quizá era sólo un mito urbano como lo de los stickers con lsd, aunque nos retractamos de inmediato. Era inútil desoír a la verdad que clamaba con furia sólo porque no encontrábamos una respuesta convincente. Así que decidimos aventurarnos en el maravilloso viaje de las hipótesis sin fundamento científico.

Ambos acordamos que las cuatro hojas debían ser producto de una mutación genética. Leandro sostenía, en su pose anti-lamarckiana, que dicha mutación no era transferible de generación en generación y por eso había tan pocos. Yo, envainada en mi relativismo satinado, argumenté que no había modo de negar que sea transferible, al menos en algunos casos, y que el alelo de las cuatro hojas oloquesea debía de ser recesivo.

Y no, no llegamos a ninguna conclusión ni teníamos intención de hacerlo.

¿verdad que es curioso

2009-06-26T14:21:00.000-07:00

que la palabra alemana que designa al rechazo, verwerfung, sea altamente repulsiva?

le pongo colores casi pastel para que no sea tan dañino a la vista el leerla.

sugar

2009-06-23T09:19:00.000-07:00

tenía una gran reflexión sobre el azúcar, el edulcorante y el por qué este último es infinitamente mejor para endulzar infusiones, pero quedó trabada entre una pila de papel. buscarla sería aún más arriesgado que amagar con darle forma otra vez, así que ahí vamos.

el universo tiende a la entropía, irremediablemente, por ser un sistema cerrado. nosotros somos sistemas abiertos que pegamos patadas contra los rayitos entrópicos para mantener un orden y continuar con vida, o algo que se le asemeje. el azúcar es sólida, el edulcorante* es líquido y por lo tanto posee un mayor grado de entropía ya que las moléculas están en mayor movimiento, lo que implica más energía cinética.

preferir el azúcar sólida es la negación a extenderse plácidamente sobre el destino, desafío nulo o subversión que bien puede considerarse absurda —¿quedan dudas al respecto de que lo es?— pero desborda funcionalidad. estoy a favor de mantener mi cuarto ordenado y tener las lapiceras en la cartuchera todas acomodadas con el capuchón hacia el mismo lado, pero abrirle los brazos al desorden optando por tres gotas de edulcorante en vez de una cucharada de ese granulado desagradable está dotado de tal fuerza vital que resulta irresistible. además, vamos: estamos hablando de café —ponele—, ¿para qué involucrar a un sólido en un asunto que no le compete? seamos realistas. y prácticos.
aunque la verdad es que prefiero el edulcorante porque puedo dosificarlo mejor para que las cosas no queden tan dulces. el único caso en el cual podría aceptar la supremasía del azúcar —sólida— sobre el edulcorante, es cuando viene en cubos. y esto sólo cabe si nos remitimos al sentido puramente estético, aislando lo funcional. ya que los cubos son bellos, también lo es la palabra, incluso sugarcube suena adorable.

además tengo un screensaver que emula la lluvia. con sonido y todo.
es insuperable, créanme.

*supongo que queda claro que cuando hablamos de ese que dan en los bares, por ejemplo, que también es sólido, inmediatamente deja de tener sentido lo anterior. en ese caso, se lo puede poner al mismo nivel que el azúcar.

saturday

2009-06-20T04:24:00.000-07:00

s.e.b. dice:
es lindo el campo ese
yo antes hacia pozos en el bosquecito para que se caigan y se lastimen los hijos de uno de los dueños
me caían mal
les absents ont souvent raison de l'être dice:
ay en serio?
s.e.b. dice:
hablaban con mucha zeta
les absents ont souvent raison de l'être dice:
que zorro que eras
viven en argentina, no?
s.e.b. dice:
sisi
hola zzzeba
idotas
les absents ont souvent raison de l'être dice:
te odiaban a vos
seguro hablaban así para escupirte más
s.e.b. dice:
porque eran ricachones
y eran 3
y cuando iba tu amiguito char y fede hacíamos guerras de higos
y yo les tiraba con odio
y mi tío se calentaba
y me mandaba a juntar leña

s.e.b. para perder, la primavera en Praga para ver y entender, que sólo estuvo viva allá en Paris, junto a él dice:
me estoy comiendo un yogur ser con frutillas, hace años no me siento tan puto
te lo digo ahora que dormís así evitamos el "JAJAJA" que puede herirme
s.e.b. para perder, la primavera en Praga para ver y entender, que sólo estuvo viva allá en Paris, junto a él dice:
beso

Auf Wiedersehen, Matemáticas

2009-06-05T11:37:00.000-07:00

Hace un tiempo vengo pensando en cambiarme de Psicología a Letras, en dejar o no matemáticas, hacer ambos CBC o uno solo. Entro a la clase sólo para saber la nota del parcial y decidir seguir la materia o colgarla. La profesora llega veinticinco minutos después del horario reglamentario y oigo que conversa con otros alumnos, una enredadera de justificaciones y titubeos para lo que suponíamos de antemano: otra vez, no trajeron los parciales.

Tímidamente, me escurro por la puerta entreabierta y bajo a toda velocidad —o ni tanta, bah— los dos pisos que me separan de la parada del 22. Nunca viajo en ese colectivo, queda más que claro cuando el chofer me dice con cara de tedio que no lo tengo que tomar ahí, sino en la vereda de enfrente.

La espera se hace molesta y larga, agravada porque tengo la bufanda roja cuadrillé que, si bien es cierto que combina mejor con el resto de la ropa, no abriga tanto como la cuadrillé negra y gris. Me deshago en esa clase de banalidades cuando el 98 se figura a lo lejos. No sé si me deja cerca o no, pero extiendo el brazo para averiguarlo. El chofer, como es costumbre, sigue de largo sin inmutarse.

— La parada de 98 es allá — me dice una mujer de pelo cobrizo, señalando un par de metros más adelante.
— Gracias, de todos modos estoy esperando el 22 — respondo, un poco abatida por tanta torpeza.

La combinación de los colores deja de resultarme atractiva en cuanto a método improvisado para evadir la espera, abro la cartera —procurando no tirar nada en esta difícil empresa, hoy estoy más torpe de lo habitual— y me dispongo a continuar con Victor Hugo.

— ¿Estudiás Letras? — lanza, impetuosa, la señora de hebras borgoña desacomodadas por el viento, que está ahora a mi izquierda.
— En verdad, no lo sé. Estoy haciendo el CBC para Psicología y para Letras.
— Mi difunta hija estudió eso también, era escritora. Publicó un estudio sobre Cortázar, entre otras cosas. El año pasado regalé algo de su material de estudio, pero todavía me quedan varias cosas que te podrían servir. Vivo acá, a una cuadra. Me llamo Ana Silvia. Anotá mi teléfono.

La charla transcurre entre algunos datos más sobre su hija y quejas sobre la demora del colectivo acompañadas de un mapa mental sobre las calles que podrían estar cortadas, que Ana Silvia describe, quizá, con bastante precisión pero no puedo entender puesto que apenas conozco las calles que cortan a la de mi casa. Ella habla rápido, escupiendo las palabras una tras otra en un remolino vertiginoso. Mira de lleno a los ojos. Yo, a veces, bajo la vista o juego a estar ocupada viendo si aparece el 22.

El primero en llegar es el que toma ella, que sube casi de un brinco y, mientras el colectivo reanuda la marcha, voltea y me dice que no olvide llamarla.

Mañana, a las 13.10hs, estaré puntualísima en la puerta de su edificio. Algunas cosas son bastante evidentes, no tendría sentido simular no oírlas.

Adiós, matemáticas.

De los carruseles y esa sortija escurridiza

2009-05-28T09:17:00.000-07:00

Resplandeciente, con esos animalitos de mejillas rosadas y lleno de luces, el carrusel gira como quien no quiere la cosa, y esa actitud indiferente, altiva, actúa como un imán que tienta a subirse, aunque sea sobre el caballo más despintado o la tacita con el volante roto, pero subir y mirar cómo se confunden los árboles con la calle y la gente entre vuelta y vuelta, mientras el flequillo irregular se vuela para todos lados, pero tampoco mucho porque el vaivén es suave como mareo de tierra en sus últimas.

Frente a esa jarra desbordante de tentación colorida, Milena no puede más que ceder a la tentación de quedar varada ahí, a unos pocos metros, descubriéndola en sus detalles más íntimos, adueñándose de ellos para siempre en una pictórica imagen mental. Es un carrusel de unos tres metros de alto, ancho, del cual penden hilos trenzados de plástico que sostienen a los diversos animales fantásticos, carruajes y tazas. Hay caballos, leones, ovejas, todos con un cono plateado y translúcido que reposa sobre sus frentes, unicornios sin distinción de especie para menguar la discriminación entre los chicos, según comentan. El techo está cubierto por una fina tela satinada que se volcaba por los lados dando la apariencia de un toldo, debajo de ella se sucedía una seguidilla de luces con forma de bolita. La barra del centro estaba decorada con espejos resplandecientes que lastimaban la vista cuando los golpeaba perpendicular el sol, con dibujos de esfinges en púrpura pálido y amarillo. A cada asiento le correspondía una correa de cordón blanco y negro; a la altura de los pies, se suspendían dos barras de metal –una a cada lado- para apoyarlos; y una funda acolchonada, bordada con lana roja y amarilla, se encargaba de proporcionar comfort y seguridad a quien decida subirse.

A la izquierda, la boletería verde con su techo irregular y puntiagudo; a la derecha, el carrito de Manuel – el caramelero, como solían llamar con afecto los niños- con sus algodones de azúcar esponjosos y sus manzanas rojísimas acarameladas, decoradas con una lluvia de pochoclos. El piso era de madera pero estaba pulido por los cientos de pies que pasan a diario, lleno de tierra y arena. Por detrás se dejaba ver la plaza, con sus bancos largos coquetamente inclinados hacia atrás, las hamacas, los toboganes, la gente que camina y las hojas que se mueven rítmicas sin dirección aparente.

Todo formaba un apacible conjunto, y en eso pensaba Milena hasta que un grupo de niños con guardapolvo verde cuadrillé la despegaron del trance al pasar por su lado, con los boletos en la mano. Estaba sola y aunque pasó sin pagar el ticket la dejaron subir también, así que marchó contenta a sentarse sobre un majestuoso corcel lila con la cola trenzada. La campana sonó tres veces antes de dar inicio al apasionante viaje. Los chicos intercambiaban miradas cómplices. Pacto secreto e implícito, sabían cuál era el motivo real que los arrojaba allí a pesar de la fachada luminosa que viste al carrusel. Esa llave escurridiza que abría de nuevo las puertas del paraíso, permitiendo mirar con una sonrisita despectiva a todos los que ya tenían que bajar: la sortija, que pendía jocosa de la mano de un hombre flaquísimo, con la barba enmarañada llena de miguitas de pan.

Si bien el paseo se sabe agradable, por sí mismo su valor es nulo. La sortija es la única y verdadera atracción. Ellos son un ejército entero que marcha junto dando la apariencia de un equipo homogéneo y en cierto punto lo son porque todos apuntan a lo mismo, pero por dentro, en todos resplandece el deseo individual de vencer al resto, no tanto por el resto sino por uno mismo. Emprenden la marcha con las mismas bases, tienen la misma cantidad de vueltas para intentarlo y de los más de diecisiete que son sólo uno lo logrará. Las reglas son unánimes y claras, está prohibido contar con ayuda de los padres o levantarse del caballo para tomar la sortija. Aunque se destartalen entre risas mientras comen gomitas dulces, establecen entre ellos un vínculo solemne de fría cordialidad. Insondables mitos tejen el velo de misterio que acurruca a la sortija, milenios enteros descansan en su interior y la dotan de un misticismo que la vuelve inalcanzable y difusa, por más que la tengan en las manos. Quizá eso sea lo tentador.

La primera vuelta pasó entre risas que se perdían camufladas en el au clair de la lune mon ami Pierrot prête-moi ta plume, pour écrire un mot, pero Milena no hacía caso a la música ni al paseo, compenetrada en la sortija roja que se le escabullía de los dedos como crema de leche cuando intentaba tomarla. Las voces -agudas y chirriantes pero diferentes- se acoplaban generando una sinfonía donde todo encajaba tan natural que parecía estar sonando hace años. Al majestuoso coro se le unía el rumor de las hojas de los árboles y el ruido a metal que producían los corceles al subir y bajar. Ella, tímida, escuchaba sin escuchar y guardaba un silencio de sepulcro que alguno pudo confundir con miedo al encontrar en sus ojos un rastro vidrioso y fijo.

Uno de los chicos de guardapolvo cuadrillé ubicado a dos caballos y un sapo detrás de ella estiraba su brazo con énfasis y rozó la sortija. Emocionado, miró a su mamá que lo alentaba a seguir, levantando las manos con una sonrisa enorme que buscaba maquillar un claro mensaje donde se escribía con letra apretada que esa apacible calma tamizaba la presión que ella intentaba ejercer sobre él, y las pecas se encendían cada vez más en el rostro. Otra ronda y la volvió a tocar. Sus mejillas despedían ya borbotones de destellos bordó. Sobre su brazo extendido cuan largo era se marcaban las venas apretadas. Tercera ronda, la sortija acierta su pequeña manita acalambrada. De sus labios secos y entreabiertos se escapa aire que había quedado atragantado desde que el carrusel inició su viaje. El hombre de barba le sacudió el cabello con simpatía mientras él, victorioso, sacudía el trofeo en alto y saludaba a su mamá que aplaudía y daba saltitos del otro lado de la valla.

Los niños fueron bajando uno a uno. Algunos se iban frustrados a sus casas; otros, los más fuertes, osaban columpiarse o hacer castillos con la arena húmeda. Milena no bajó y tampoco lo hizo en las siguientes rondas. Paciente, esperaba agazapada el momento de dar el zarpazo que la lanzaría a la gloria y luego, al descubrir que fallaba, enredaba sus mejillas entre las mangas del buzo azul que le quedaba enorme, buscando consuelo.

La insistencia encontraba su punto de apoyo en lo placentero del viaje en sí, en el cosquilleo suave que recorría los talones cuando el unicornio subía y bajaba, mientras que el sol bañaba los párpados cerrados dejándolos translúcidos y los pies se deslizan apenas sobre el aire caliente que ascendía del piso mezclado con una polvareda de tierra. Milena, apretando con fuerza la correa para no caer, dejó echar la cabeza sobre el hombro izquierdo. El poco pelo suelto que escapaba del tirante lazo que mantenía firme parte de su cabellera se le enredaba tras las orejas, tensando su piel. Con los ojos ya abiertos se incorporó y pudo ver como se confundían los diversos tonos de verde con la gente y los autos que pasaban por la calle, desdibujándose, mientras el carrusel seguía imparable sin dejarse intimidar por los bocinazos que sonaban de lejos. Un calor tibio se enredó en su garganta. Volvió a girar y el sol que reposaba en el espejo se le incrustó directo en las pupilas aún dilatadas. El dolor se tensó hasta llegar a su cabeza y sintió un leve escalofrío recorrerle la espalda.

No resolvió bajar, otra vez puso su concentración en torno a la sortija repitiendo, sin éxito, la maniobra de estirar el brazo un sin fin de veces, mientras el hombre de la barba con migas parecía cada vez más fatigado. Milena supo aprovecharse de esa debilidad y fue eso -o quizá la repetición mecánica del gesto que culminó por perfeccionarlo- lo que llevó a que, en un descuido, le arrebate el trofeo, que apretó celosa sobre su pecho.

El carrusel se detuvo y los niños bajaron. Ella tenía los ojos fijos en una de las luces que parpadeaba en el borde, junto a otras luces blancas que prendían y apagaban intermitentes dándole la vuelta. Como si la hubiese picado una abeja, brincó del carrusel con un amplio salto. Se encontraba obnubilada por algo que creía debía parecerse a la satisfacción de un deseo largamente aplazado, pero que era a la vez diferente, muy diferente. Bajó la vista hacia la mano donde pendía la sortija. Las rodillas habían comenzado a flanquearle y con disimulo permitió que el trofeo se deslice de su mano. La sortija golpeó el asfalto con una brutalidad infernal, estallando en cientos de miles de aguijones afilados que caían como fina lluvia de lava volcánica sobre las camperas, rostros y brazos desnudos de los niños, quienes al ver dibujarse sobre su piel un mínimo sendero de poco caudalosos ríos colorados, gritaban con terror. Los trozos que cayeron sobre el suelo fulguraban en el espejo, generando destellos de luz que destruían la vista. Los pájaros se movían frenéticos dejando caer algunas plumas que se mestizaban con los cordones de los zapatos. Todos empezaron a correr, incluso los adultos que atropellaban a los niños que corrían también buscando refugiarse detrás de las faldas de sus madres. Entre los dobladillos de sus pantalones y los ruedos de sus polleras se arremolinaban tornados de polvo. La gente comenzó a inundar primero las esquinas y luego las calles. Todo era movimiento, gritos ahogados, bocinas y autos frenando de golpe, sacandole chispas a las calles adoquinadas.
El hombre de la barba con migas miraba al cielo denso y gris con un dejo de resignación.
Milena descubrió que, en verdad, jamás había querido dar otra vuelta.

o(h,no!)eiric adventures

2009-05-20T04:02:00.000-07:00

hace mucho frío en la casa de mis abuelos, tengo sueño pero no puedo ir a dormir. sé que están ahí, expectantes, ansiosos por verme ceder ante la tentación del acolchado, aguardando a saltar de atrás del colchón apenas baje la guardia.

pero, sin verlos ni oírlos, sé que están ahí. y no pienso quedarme de brazos cruzados, por eso busco un peluche acorde, y luego de descartar un gran panda y algunos teddybear, me decido por un muñequito con forma de oso, del tamaño de los que venían en los chocolatines jack, y lo coloco en la cima de la escalera. tarea completa, eso será suficiente para retener a los espíritus mientras pienso en algo mejor.

del otro lado de la puerta se ven luces de neón rojas, abrió el local de ropa que no existe pero en mis sueños frecuento tanto. esa vendedora sombría debe tener algo que ver. no voy a perder el tiempo, iré a indagarla aunque me aterre entrar a ese cuarto hermético y no poder salir.
ropa no tiene pero en cambio me ofrece un artefacto extraño. del tamaño de una cómoda, a primera vista parece un minicomponente alargado. dice que es un objeto de colección para medir frecuencias de radio. en dos placas a la izquierda titilan, intermitentes, el 95 y el 96, en rojo, como los números de los ascensores. le digo que no, que gracias, que siga bien y me voy.

en el camino de vuelta a casa, me encuentro con algunos conocidos en un bar. cuatro en una mesa, dos en otra enfrentada. estaban comiendo papas al horno.

ok.

2009-05-11T15:08:00.000-07:00

— Entonces —dijo la voz apenas audible, camuflada por la cortina bordó de pañolenci— ¿Te encargas vos?. —Sí, claro, dejalo en mis manos, contestó, acomodándose el puño de la camisa.

Así era mejor, barrera de por medio tamizando la situación del todo odiosa, como si tuviese algún sentido simular estar mirando por la ventana, ocupado en contar las puntas de los edificios que se veían desde el piso séptimo del departamento que no era ni de uno ni de otro, neutral como sus relaciones.
Las paredes desnudas, blancas, corroídas apenas hacia las esquinas por humedad. Asépticas. Como si menguase en algo lo inevitable el no verse de frente, encontrarse uno con la cara chata y el otro con los ojos negros, demasiado grandes en relación con la boca de pez deslucida, de pescado deshidratado colgando de un tender en la terraza del edificio de Once, tres pisos más arriba.

El quejido de la puerta del ascensor fue la nota de aviso. Improvisar una despedida no era parte de los planes, hubiese dado lugar a titubeos, palabras a media voz, frases entrecortadas, todas esas cosas que buscaba evitar. La resolución ya tomada, sí, inapelable. Él, necio pero humano, carne, carne rosada y tierna, un poco pálida ahora, pero débil. La clave estaba en ocluir cada posible escape al titubeo, no dar pie a examinar de nuevo la situación.

Otra vez la botella de scotch medio vacía sobre los labios. La cortina en la nuca, acariciándole la espalda, le provoca un hormigueo cálido, ganas de recostarse en algún sitio mullido, echar la cabeza hacia atrás, dejarla en blanco y sentir el tiempo atravesando la piel, ya no como un esbirro engañoso, sino como volatilidad inconstante, rozando el límite entre lo palpable y el sueño, desdibujandose en él y que ya no importe, sin evocar voces, sonidos o ausencias.

Se dice que está bien, pero preferiría un cielo nublado, cualquier cosa antes que esa humedad pegada a la entrepierna. Siente un sopor subiéndole por la cien, sin distinguir si son los primeros efectos del alcohol o al contrario alguna gota que desciende de la frente. Las luces esparcidas sobre las ventanas contiguas son el anuncio. Ya es la hora. Apura de un trago los restos de la botella, dejándola luego en el piso, detrás del helecho. En medio de la inconsciencia inducida tantea el interruptor del velador, echando un vistazo a las paredes sentenciadas a silencio. Él se encargará de todo.

Cierra la puerta de un manotazo distraído, se aferra a la baranda y entre tambaleos va errando algunos peldaños, acertando otros, hasta que una ráfaga de viento lo despavila. Sólo unos pasos más y está la silla, tal como la había dejado esa mañana, al lado de la escalera que da al tanque de agua. Sube a ella de un salto, detrás de los ojos cerrados como persianas herméticas no asoma siquiera una imagen, un recuerdo. Así debe ser, piensa, hasta que de pronto un dolor punzante en el estómago lo somete a doblegarse. Sin permitirlo, ladea la espalda hacia atrás y de un tirón empuja la silla al suelo. Un gusto agrio le sube a la garganta que se cierra. Los párpados se despegan y todo el cielo vacío, con su infinitud repleta de smog, se clava, por última vez, en sus retinas.

2009-04-21T16:20:00.000-07:00

aschenbach:
andá a la casa

(heterónimo, ponele):
la veo difícil, no, debe tener un racimo de neurosis histérica en la heladera.

(heterónimo, ponele):
desde ahora, por sugerencia del director periodistico de la radio, al termino de cada programa voy a tener que dar un "consejo" a los jóvenes que salen de noche para que tomen recaudos. pero, además de alertar del hiv, lo voy a hacer del dengue, y de la Epidemia de histeria que penetra fuertemente en cada rincón, en la cartera de la dama y el bolsillo del caballero

son todas zorras, está clarísimo.

nightly nightmares

2009-04-13T16:02:00.000-07:00

soñé que se sumaba una nueva materia al CBC de psicología, diseño de indumentaria, y tenía que cursarla en la UP. ya en la clase, el libro de texto abierto sobre el banco espacioso y limpio —libro similar al que usaba en la secundaria para Historia, mismos colores y diseño—, siguiendo apenas con la mirada la lectura y la clase aburrida, un murmullo de voces se alza respondiendo ¡Psicoanálisis! a una pregunta de la profesora que pedía identificar con sus respectivos nombres las escuelas que estaban descritas en el manual. a esto le sigue una avalancha de gente criticándolo, y empecé a tener miedo porque la UBA es psicoanalítica y porque las masas se equivocan siempre. para completar la escena de pánico, sigo leyendo hasta dar con un como por ejemplo, la chica de al lado que está llorando. volteo la cabeza, la veo. me está mirando fijo a tres bancos de distancia y, efectivamente, llora.

me despertaron porque no estaba respirando bien. me volví a dormir recién dos horas después, luego de un ataque de bronco-espasmo sin mucha explicación racional.

hace casiexactamente un año, pasó algo similar.

el texto tiene, adrede, el peor formato del mundo, la tipografía es arial y yo no tengo ganas,

hola

2009-04-07T16:00:00.000-07:00

Los asientos están ocupados, la mochila repleta colgando densa de un solo hombro y yo cansada con ganas de llegar a casa o al menos a La Boca, al trayecto de minutos, apenas, que va desde subir el puente hasta bajarlo, lo único suficientemente entretenido del viaje como para olvidar que todavía falta una hora, las ventanas cerradas, gente que empuja y si hubiese tenido más monedas me tomaba el semi-rápido, pero da lo mismo, si total iba a viajar parada y la gente es la misma siempre, casi, sólo que ventanas sin abrir pero con cortinas, y para qué si así ni puedo ver ese poquito de río que me recuerda otro poco a las ganas que tenía de irme en Semana Santa a Pinamar, Claromecó o cualquier otro lugar con arena, agua y, claro, Guillermo. Quedarse en la cama con las sábanas tibias hasta tarde o estar desde temprano en la playa viendo repicar sobre el mar los últimos vestigios de oscuridad y venus que se entierra entre las olas, después amanece entre sweaters largos, pero en vez de eso es la remera nomás y hace un calor que asfixia, ni se puede leer porque las luces están apagadas, entonces lo de siempre, mirar a la gente que mira otras cosas mientras no se dan cuenta que las estoy mirando, porque sino es incómodo, pierde la gracia. Un hombre ya entrado en años con la camisa abuchonada adentro del pantalón de vestir ajado como las bolsas que se adivinan debajo de los ojos, cansancio acumulativo de estar despierto y ver tanta nada, humo de cigarrillo, smog, lluvia ácida, bolsa de consorcio negra atada doble nudo entre las piernas un poco flexionadas. La chica de mi edad haciéndose la dormida con la mochila sobre las piernas para no darle el asiento al padre con hijo de menos de cinco años que acaba de subir, sentada al lado de la señora que haciendo valer su derecho de haber vivido más que ella deja los ojos abiertos, los apunta al nene y los arrastra indiferente de nuevo hacia otro punto del colectivo aunque no esté mirando nada. Dos ojos se escabullen entre rulos desprolijos y sucios por encima de una boca a medio abrir en expresión idiota, pares de manos aferradas de donde pueden para mantenerse firmes aunque hay mucho tránsito, se va lento como todos los días hábiles de 17 a 21hs.

Y de repente recuerdo algo que pensaba hace muchos años, cuando al pasar por La Boca me daban ganas de acurrucarme en el auto y taparme la cara con los brazos por miedo a que se caiga el puente, u otro auto nos choque y caigamos nosotros o cualquier otra tragedia en sintonía con el agua, de esas que me eran tan frecuentes noche a noche. Me acuerdo de la intranquilidad que propiciaba el saber que todas las personas que me rodeaban y se mantenían en silencio, estaban pensando algo. Todas y cada una de ellas, porque no se puede no pensar. Me viene de golpe esa sensación incómoda y aunque cada uno mira algo diferente, yo los miro a todos y me aterra más el saber que ni se dan cuenta, tan absortos pensando en algo o intentando no hacerlo. Los ojos se multiplicaban, fijos, sobre puntos reales o ficticios, adentro o afuera de las ventanas cerradas, entre el vaivén continuo y el aire, ahora más denso.

Por suerte faltan dos o tres paradas para bajar, así que ya me puedo acercar a la puerta o buscar las llaves, que siempre es entretenido, más porque se termina el trayecto que por tener algo que divierta en verdad.

Creo que es por eso que me gusta tanto hablar.

están por todas partes.

2009-03-26T07:46:00.001-07:00

De nada sirve esconderse, menos hacerles frente con esos típicos e ineficaces métodos tan en boga hoy en día. Quedarse quieto no da resultado. Hay que moverse pero, ¿a dónde?. Todo lo abarcan. Basta vislumbrar un espacio libre para que antes de acertar razonar desplazarme termine ocupado por ellas.

Me es imposible precisar cuándo empezó, hace unos minutos u horas, tal vez, estaba aquí mismo, en la cocina de mi casa preparando el desayuno, café con leche sin azúcar y dos tostadas, en una hora debía salir de casa para llegar a tiempo.
El frasco de mermelada de ciruela semi-vacío había quedado abierto, la mañana transcurría sin sobresaltos, ¿quién se iba a imaginar que aquello terminaría así, atrapado en mi propia casa, las ventanas abiertas y las llaves de la puerta colgadas del llavero? Las veo desde aquí, lo peor es que estén en el sitio indicado cuando lo normal es que se pierdan en el bolsillo de algún pantalón o en los cajones de la cómoda, cualquier lugar, incluso el más inhóspito, menos el que les corresponde. No es grave, uno se entiende en su propio caos, yo lo hago, el que estén colgadas no es sólo la excepción a la regla, es también una burla explícita, una broma de mal gusto del azar.

No sé que hora es, los dos relojes marcan las 10:30am. No puedo estar seguro, cada minuto en esta férrea inmovilidad se figura eterno, las agujas corren a 250km por hora, el sodero —puntual, siempre— pasa a las 8:45am, aún no vino, veo el cajón con cuatro de los seis espacios cubiertos por sifones, dos están sin usar, lo noto porque conservan el plástico en la punta. Dos sifones, ¿cuántos pido usualmente? ¿pasó el sodero?, no, lo recordaría, aunque...

Estoy seguro, no llegaré a tiempo. Eso ya no importa, debo concentrarme en poder huir y la salida es cada vez menos probable. Dudo poder soportarlo mucho tiempo más. Dudo tener ganas de huir. El aire está viciado inútilmente por aquel engañoso líquido en aerosol, los ojos me arden, siento los pies húmedos, hace frío, no tengo puestas las medias, la boca está tan seca, da la impresión de que la lengua comenzará a surcarse, a romperse en cualquier momento. Si tan solo pudiese moverme unos metros hasta la botella de agua...

No voy a hacerlo. Sería gastar energía en vano. Ellas me seguirían —si es que me permiten avanzar—, se adueñarían del bidón, dejándolo inservible al corromperlo con sus patas milimétricas, sucias y peludas, podrían posarse en mí, enredarse entre el cabello —si bien corto, mojado, con rulos desprolijos a medio hacer—, quién sabe cómo acabaría aquello, quizá se aniden en mi cuero cabelludo, lo perforen con habilidad y depositen en él sus fluidos.
Es decisión tomada, aplazaré la sed, un ser humano sobrevive hasta dos días sin agua, con la comida el tiempo se extiende, antes desfila el catabolismo, la caquexia, la inanición o vaya uno a saber, lo importante es que da un margen temporal más amplio.

De chico me daba miedo la historia de la Difunta Correa. La imaginaba tirada sobre una piedra, la piel reseca, los ojos abiertos tanteando el cielo (siempre era de noche), con el bebé prendido a un pezón, mordiéndolo, casi queriendo arrancarlo de un tirón; ella ahí, sin poder hacer nada, rogando que el bebé tenga cuatro años y le escupa la leche en la boca, con cuidado para no desparramar nada, es muy poca, sino no alcanza para los dos. De haberse dado así, ella hubiese tenido el rol de loba-zorra y el nenito, Rómulo-Remo. Llovería. Una vez recuperadas las fuerzas podrían irse y fundar un gran imperio a orillas del Tibet-Paraná, al menos volver a casa, beber una infusión caliente y acostarse juntos en la cama de una plaza, cubiertos por una frazada de lana gruesa, apolillada (siempre hace frío en el campo a la noche).
Por eso no me gustaba viajar por la ruta, temía verla aparecer delante del auto, la ropa hecha jirones, la boca tan abierta como los ojos blancos, inexpresivos. Cuando pasábamos por algún intento de santuario obligaba frenar a papá, dejaba una botellita de agua llena hasta el tope y recién ahí podía dormirme.
Pero la idea de la deshidratación es absurda. No voy a tolerar dos días en este estado, antes mis nervios crispados sacarían chispas, se incendiaría el papel que envuelve las faturas, todo yo sería cenizas.

El teléfono mudo jadea descolgado sobre el sillón, debí dejarlo caer al pasar corriendo cuando aún creía que luchar era posible. El sonido ahogado y monótono que anuncia la ausencia de tono se confunde con otro más perturbador, el de las alitas repicando monstruosas a mi alrededor, haciendo pac pac con aires de zumbido que siento penetrar en los tímpanos implorantes de rodillas por una tregua que no llegará. Es inútil, lo sé. Ellas vinieron para quedarse, yo soy quien debe irse. Pero no hay salida. Estoy rodeado. Ellas lo saben, por eso de vez en cuando se toman el atrevimiento de revisar las otras habitaciones. No puedo ver qué hacen allí, el pensarlo me da asco, y ya no sé hasta dónde puedo decir que pienso. Garabatear hipótesis, eso sí, pero pensar, hilvanar dos o tres razonamientos coherentes, concluir en algo que no sea una tautología, no. De poder hacerlo ya hubiese encontrado una solución y ahora estaría enfilando por la calle que sube al centro, llegaría a tiempo, todo se ordenaría de repente como los rompecabezas de quinientas piezas cuando ya se ubicaron cuatrocientas noventa y ocho y lo que resta es tan sencillo que hasta el bebé de la Difunta Correa, a medio deshidratar y todo, podría culminarlo con éxito.

Es cierto que no las veo ahora ni las vi antes, pero el zumbido, la mermelada abierta, encaja. Las ventanas cerradas son detalle menor. Las hornallas abiertas, también.
Los ojos quedaron secos pero al menos ya no arden. Algo como un calor tibio va trepando por los pies desnudos. El reloj en el cual no confío apunta las 12:03pm. El zumbido cala más hondo, devora el susurro del teléfono, hace vibrar la piel que se eriza al instante. Debía estar allí a las 12:00pm. De qué sirve engañarse, ya no tiene sentido, aunque lo diga sólo por consolarme, ahora que las fuerzas me abandonaron por completo y sé que no hay vuelta atrás.

Sólo resta esperar.

2009-03-11T08:18:00.000-07:00

Volví con varias cosas bloggleables.

Lucas* me comentó que conoce al muchacho mencionado mucho tiempo atrás en un posteo sobre las pipas, y que el susodicho-perfecto-desconocido-embrollado-en-la-situación lo había leído.
No siendo este un blog con miles de visitas ni fácil de ubicar en google mediante palabras clave (a saber: todas las relacionadas con la porn*grafía, bail*ndo por un sue*o o el último de coh*lo) podríamos considerar que es al menos un hecho extraño, pero no. Lo extraño es que Lucas me dijo que su amigo es una persona muy culta e instruida sobre la tribu gótica a la que supo pertenecer, y por lo tanto no forma parte de la inmensa muchedumbre que llevaría la pipa sólo por estética vacía, sino al otro ínfimo puñadito de personas que no. Raro.
Y yo a Lucas le creo, porque también es así como muy modosito y correcto, escribe prolijo y hace entrevistas interesantes. Así que ustedes también deberían creerle.

El otro día descubrí que mi desconfianza en las preferencias de la masa viene arrastrando desde primer grado, cuando hice una encuesta para ver quién ocupaba el podio del mejor dibujo animado/historieta, Snoopy o Garfield, y el abrumador resultado grito burlón que el ganador era el primero.
Mi frágil psiquis no pudo asimilar que la gente tenga tan poco criterio. Así empezó todo.

Pero no es de eso que venía a hablar, sino de que el domingo cumplo años, de nuevo mi natalicio tiene una hora más y por primera vez en más de un lustro voy a permitir que me hagan un regalo sorpresa.

Las sorpresas me resultan adorables, pero preferí suprimirlas cuando vi que recibir un regalo sin querer cambiarlo o dejarlo tirado por ahí no era lo que quería para el resto de mi vida, así que opté por preferir que me den plata o me compren algo puntual, previa mi aprobación y visto bueno.

Consideré que el hecho de poder comprar tabaco legalmente en los kioskos presuponía algo grande, y no estaría mal acompañarlo con la ansiedad alegre de volver a los regalos sorpresa, así que accedí a dejarme sorprender... con unas mínimas condiciones.

Básicamente, pasé todo mi domingo viendo carteras, y el lunes le dejé a mi madre una notita con el código de varias acompañada por el color y la dirección del local.
Sí, fue bastante directo y condicionado, pero estoy en todo derecho de creer que es, al menos, un ínfimo avance. Y Roma no se construyó en un día. Y a mí cada vez me gusta más Blaisten.

* No va linkeo porque su blog nuevo está en proceso aún, pero para darles un adelanto y condicionarlos a ustedes también a que quieran leerlo (y condicionalos tampoco, porque con o sin repiqueo de campanitas lo van a querer leer igual) les acerco un par de líneas de esas que son para subrayar: "Así, lector virtual, lector real, lector cálido o lector lejanamente distante, irrumpe –acá- un dolorcito. Caigo en el lugar común de decirte que es en el pecho. Pero no. Eso es cursilería. El punzante aguijón, clavado ahí (el dolorcito, es claro, está en mí), O dentro mío. Voz que no habla, empero no calla ni callará. Bandoneón que no se detiene; tocando sonoras melodías de insólitos fugitivos, fugaces amores eternos. Guitarra domesticada, cuerdas flojas a punto del descascaramiento. Piano de marfil, retrospecciones de genuflexos elefantes que no olvidan. Ergo, ni piensan. Flauta desecantada que alguna vez encantaste serpientes."

colgada

2009-02-24T13:54:00.000-08:00

Es lunes y de noche. Estoy sentada en la ventana fumando un cigarrillo. Curiosamente, no hay música sonando ni viento suficiente como para que la brisa remueva aunque sea apenas algunas hojas, empuje una puerta y provoque un chirrido, nada. Ni el exhalar el humo es sonoro. Pero algo cruje, ramas que se quiebran una tras otra o, mejor, bosque entero que se inflama en la mano izquierda que sostiene el cigarrilo con la punta roja, uniforme.

Cierro los ojos buscando tapar un sentido para exaltar los otros y, una infinidad después, el abrirlos vino acompañado de la sopresa de que éste ya se había terminado por completo. La montaña de cenizas seguía fiel, pendiendo de la colilla, hasta que la descubrí y, al unísono de algún ademán torpe, fue a parar al suelo de ladrillos, rojos, también.

#2

En la terraza, debajo de las tejas, hay una sombra afable que permite olvidarse un poco de los 25ºC que envuelven las copas de los árboles y ascienden como una nube intangible desde el suelo veteado por rasgaduras producidas por el repiqueteo constante de las uñas de mi perro Seph. Él corre presuroso, salta, se apoya en el cantero, cae de vuelta y ladra, atormentado por el ruido de unas máquinas que trabajan en la esquina para reparar caños de agua.

Tengo la vista fija sobre el libro pero mi atención se cuela entre los múltiples paréntesis y signos de interrogación sin registrarlos siquiera, para dar de lleno contra el eco agudo y profundo de sus ladridos, que chocan contra la pared de la fábrica textil de al lado para hacer vibrar la reposera que me sostiene. Intento cerrar los ojos, apenas... y me acuerdo. Pero ya es tarde, y otra vez el cigarrillo quedó reducido al recuerdo de una pavesa que supo brillar intentando burlarse del sol, que cae —cada vez menos intenso— detrás de las tejas, describiendo una luz bufona que tiñe de un ocre suave las hojas de mi libro.

my dear bruno (y sus fabulosas e intrépidas aventuras)

2009-02-16T13:36:00.000-08:00

-seconectobrunoo: piba
aschenbach: hijo, qué tal tus vacaciones?
-seconectobrunoo: perfectas, digamos
aschenbach: contame detalles
-seconectobrunoo: me gane unos 200 en el casino
aschenbach: jajajaja, que genial! cuanto apostaste?
-seconectobrunoo: jugué 100 y gané 300
aschenbach: qué más?
-seconectobrunoo: jugué a la pelota con miguel de midachi
-seconectobrunoo: me bese a una embarazada
-seconectobrunoo: aajaja
aschenbach:: JAJAJA dónde?
-seconectobrunoo: en un boliche
-seconectobrunoo: yo ni idea q estaba embarazada
-seconectobrunoo: estabamos hablando asi
-seconectobrunoo: iba a ir a la casa de ella
-seconectobrunoo: y me dice q esta embarazada
-seconectobrunoo: le miro así la panza
-seconectobrunoo: y tenia pancita viste cuando estas de 2 meses 3
aschenbach: no fuiste a la casa, me imagino
-seconectobrunoo: nooo

¡dangerdangerdanger!

2009-02-02T15:22:00.000-08:00

ella es mi otra reciente y bella adquisición, contémplenla:

dos en mucho menos de una semana no es un buen promedio.
por favor, que alguien deshabilite mercadolibre de mi ordenador. por mí, por el blog, por mi economía y por el mundo que nos circunda todo. gracias.

nota: si crees que estaría buenísimo que esto tenga coherencia, podes leer este post.

Trivial, encantador e innecesario: Subastas de MercadoLibre

2009-02-02T12:30:00.000-08:00

Trabajé un año haciendo cosas con MercadoLibre y webs similares pero jamás me había percatado de su enigmático talismán: las subastas. Sí, esas puertas que se abren apenas por diez días y permiten que la gente se lance sobre ellas, deseando ser aquellos a quienes se les permita empujarla por completo y robar el preciado cáliz que se haya detrás sobre un cojín bordó.

No es necesario que el objeto anhelado sea ni objeto -en el sentido físico- ni anhelado, como la sarta de cosas publicadas que a nadie interesarían jamás de no estar en una subasta y tener un cronómetro -que no para de trotar en círculos, frenéticamente- produciendo que los niveles de expectativa se disparen por el aire y el click en Ofertar se haga casi por inercia.

Me encontré a las once de la noche de un viernes observando con cautela cómo decenas de personas se debatían por un par de anteojos a $3 o un curso de calendario Maya. Y ahí, entre lotes de catorce marquillas de cigarrillos argentinas raras, un visor tarifador de starligh de cabinas telefónicas, un antiguo auto gorgo de chapa año 1962 —"Mira que joyita", rezaba tentador el título del anuncio- y tantos otros artículos, apareció ella.

La subasta había empezado en $1 pero ya ascendía a los $22,50.
Cuatro minutos. Eso separaba al bellísimo artefacto de la última persona que había ofertado. Número desagradable que desapareció cuando -sumergida en meditaciones agudas sobre qué impulsa a alguien a poner Re top acompañado por más de cinco signos de admiración en un título como llamador de ángeles para la atención de quien lo lea- descubrí que ahora restaban sólo dos. Y no pude contenerme.

El final de la historia ya es sabido. Y ella es preciosísima.

diálogo:

2009-01-30T21:54:00.000-08:00

- Dice que quiere tener un montón más.
- ¿No había comprado ya el otro día?
- Sí, pero no son suficientes.
- Está exagerando. ¿Dónde los va a poner?
- En el living, en la esquina al lado del ventanal. Ya hay casi cien, quedan simpáticos-, decía, mientras algo en la voz daba a entender que no era así.
- Son como unas esponjitas, ¿no?
- Sí, me los mostró el otro día cuando fui a buscar las escuadras. Son rectangulares, chiquititos, del tamaño de una caja de fósforos y del mismo material que las esponjas esas de cocina amarillas y verdes, pero sin la parte verde, que es la que raspa. Y son celestes, medios transparentones, llenos de agujeritos.
- ¿Tipo de gomaespuma?-, contestó mientras trataba de parecer interesado, pero era imposible.
- No, es otro material más suave, qué se yo, la gomaespuma como que rebota, esto no.
- Y sí, primero darse contra el piso, después rebotar y chocar contra el techo, no sería de lo más agradable-, una sonrisita rijosa amagó a bosquejarse pero se aplacó en un labio que apenas se tuerce para un costado y se queda ahí, estático, esperando no ser descubierto.
- No seas así que no es gracioso, vos tendrías que haber visto como estaba Mica el otro día, tenía la cara hinchada del golpe y de tanto llorar. Blas me dijo que salía de la ducha descalza, con la remera esa que usa para dormir y el pelo envuelto en una toalla. Se ve que se lo estaba frotando para que se seque porque no le gusta usar el secador y tenerlo mojado sobre la espalda le molesta, y como miraba para abajo no vio el cable del teléfono. Ahí no más se fue de boca contra el parquet y se partió el incisivo. Hizo un escándalo tal que los vecinos llamaron a ver si le pasaba algo grave.
- Vos sabes que yo con Mica no tengo problema, pero escándalo hace siempre y por todo. ¿Te acordas cuando íbamos a ir a conocer el barco de Oliverio y unos minutitos antes de salir empezó a gritarle al pobre Blas que cómo que se iba, que quién se creía que era y no sé qué otro palabrerío?
- Pero andá a saber que había pasado, no la juzgues, pobrecita. Si vos la hubieses visto el otro día...
- ¿Tan mal estaba?
- ¿Mal, decís? No te das una idea, Francisco, de como estaba esa chica. Ella siempre tan prolija, toda arregladita, en medias ya sucias de andar por la casa, con un joggin gris y una remera amarilla clara. Toda despeinada, sabes, el pelo que siempre tiene dividido en dos y le cae sobre los hombros de una manera tan linda que dan ganas de resbalar la mano por ahí como si fuese un tobogán estaba arremolinado, como liado entre las orejas y opaco, seco. Parecía más grande, encima la cara hinchada, la piel ambarina y surcada de ríos secos, los labios apretados como si estuviese haciendo fuerza para tenerlos así parecían de arena, ajados y con cortecitos. Sabes que yo... le fui a comprar una manteca de cacao, y no sabés cómo se puso.
- Si me decís que se largó a reír te lo creo, si es más rara-, lanzó ya sin miedo de que el proyectil impacte de lleno en el blanco.
- En serio te estoy diciendo, no seas así. Se la di y no me dijo ni gracias, ella hace las cosas muy ceremoniosas, hasta cuando le devolves un vaso o le contas alguna cosa que viste en el teatro, y podes creer que ni gracias dijo.
- Eso tampoco es tan grave, hombre.
- No, ya sé, pero si vos la conocieras más te darías cuenta. De la nada se puso a llorar como nunca había visto llorar a nadie. Estaba encorvada y la espalda se le sacudía como una joroba, toda ella se convulsionaba en un mazacote de gotitas saladas, brazos de acá para allá, voces ahogadas y pelo oscuro y grueso, con mechones por todos lados, como víboras. Tiró la manteca de cacao al piso y enseguida la siguió al nivel del suelo, la volvió a agarrar, me pidió perdón y me dijo que me fuera.
- ¿Y vos qué hiciste?
- Yo nada, ¿qué iba a hacer? Me quedé ahí un segundo, un poco tarado, aturdido, abrí la puerta y me fui. Cuando volvía para casa me encontré a Blas que iba con el paquete de esponjas y me explicó que traía más para ponerlas en la esquina, donde se había caído Mica, para que no se lastime de nuevo.
- Igual, te digo, me parece bastante ilógico. ¿Cuántas probabilidades hay de que vuelva a caer exactamente en el mismo lugar? Pocas, seguro. Además fijate que el resto de la casa no va a estar recubierto de esponjitas así que eso no te significa nada.
- Es su forma de cuidarla, qué se yo.
- Vos mejor no digas nada que se te nota de lejos que te gustaría ser el que la lleve de la manito para que la torpe no se caiga más. Vamos, Lucio, a mí no me embromás.
- No empecés que no tengo ganas de explicarte lo mismo cada vez que nos vemos, si no me queres creer no lo hagas pero terminala con esas frasecitas de cuarta que me tienen cansado.
- Tampoco te pongas así, que te estaba cargando. No sé si te enteraste que hay otra versión de lo del diente.
- No, hace semanas que no me hago una escapadita para el club y tampoco charlé con los muchachos. ¿De qué otra versión hablas? No serán esas fantochadas que les gusta hacer circular a las Tres Mosqueteras, quiero creer.
- Yo te digo lo que me contaron, vos te fijas a quien creerle.
- Dale, no des vueltas y contá.
- Dicen que Elena habló con ella, y que le dijo que no existió tal caída.
- Entonces, él...
- No, de eso no dijo nada tampoco, pero no creo. Vos sabes como es, aunque a veces no sepa pilotear la situación Blas la quiere.
- Pero, ¿y las esponjitas de la esquina qué tienen que ver si no hay diente de por medio?
- De los últimos meses para acá, Blas está cada vez peor, en una de esas es otra excentricidad. Ya sé que él no habló de excentricidades, habló de una caída...
- Y de Mica con un toallón en el pelo negro, de víbora, seco, aunque Mica no habló, no dijo nada. Tenía los labios paspados y la cara hinchada, eso sí, todo como una masa que le cae a ambos lados de la nariz. Francisco, él sigue llevando esas esponjitas celestes asquerosas y ella está cada vez peor, parece que le fueran chupando el alma, la dejan cada vez más mimetizada con ese trapo de algodón que usa para limpiar el piso. Anda siempre descalza, limpia todo el tiempo y anda descalza e igual se le ensucian las medias. Sufre mucho, pobre muñequita. Vos no entendes, Francisco, pero si la vieras...

my lovely leandro

2009-01-29T13:37:00.000-08:00

- Mi plan para el futuro es tener mucha gente a mis pies que cumpla mis órdenes*, pero entablar con ellos una muy buena relación, ¿entendés?
- Claro, un tirano-déspota-buena onda.
- Ok, digamos que algo así.

*Como dato accesorio, según Leandro, dos de ellos -los que serán sus mucamos fijos- se llamarán Dodó y Pier.

viajes atípicos

2009-01-27T16:19:00.000-08:00

"Tres monedas de un peso y dos de diez. Justo para pagar dos boletos de $1,10 y me sobra una enterísima moneda de $1."

Ése era, en pocas líneas, el plan trazado para ir de mi casa a la estación, y viceversa. Por la avenida pasan varios colectivos que sirven a tal fin -263, 278, 585 (el rojo y el verde) y 281- así que la espera no sería demasiado cansadora.

De la estación al lugar donde tenía que ir hay una distancia de seis cuadras. Todos los colectivos llegaban hasta la estación, y sólo uno de ellos me dejaba a doscientos metros del anhelado destino: el 278. El tema es que una vez que cruzan la estación, el valor del boleto -que aún no conozco- cambia. Desde que subieron los precios sigo sin saber cuanto sale, pero aún así era evidente que mi cálculo fallaría y tendría que andar con varias moneditas de acá para allá. Ese era el problema: No el aumento de las tarifas, ni la simple negación, menos el pseudo-vandalismo injustificado. Todo el drama giraba en las circulares y pequeñas monedas que tanto me molestan.

Recordé a todas aquellas personas que alguna vez se habían subido pagando un boleto que no les correspondía, y me convencí de que bajar tres paradas después no era un gran pecado, sino más bien parte de un ingenuo y tímido juego infantil. No estaría rompiendo ninguna norma de las buenas costumbres, a decir verdad, ni perjudicando al conductor. Pero nunca lo había hecho y no estaba segura de poder llevarlo a cabo. El tiempo para decidirlo se escabullía a medida que el colectivo iba avanzando. "Cualquier acción -por mínima que sea- que sirva a incrementar mis niveles de adrenalina sin dañar la moral pública, no puede ser desechada así como así.", pensaba, dejándome sacudir por la emoción de cometer un acto de tal calibre.

Subí y pedí uno de $1,10.

Estaba nerviosa. Pensé que lo mejor era tomar asiento para pasar desapercibida. Odio viajar parada y no sentarme habiendo lugares era exponer mi crimen en un escaparate con reflectores que lo apuntaban desde todos los ángulos.
Así que me acomodé del medio para atrás, del lado del pasillo. A mi derecha había una mujer que se bajó a las pocas paradas, me senté del lado de la ventana y otra señora pasó a ocupar el que en su momento había sido mi lugar.

Una mujer de tez morena, de unos 40 años, negro el cabello que llevaba recogido en una media colita y negros también los ojos ovalados, repetía sin cesar una fórmula gastada donde hacía hincapié en que ese era el trabajo más honesto que podía conseguir, y que lo que más le interesaba para el futuro de sus hijos era poder darles de comer de un modo honrado. Una vez terminado el discurso, pasó a recoger unas estampitas -las había repartido antes de que yo suba- y algunas monedas que unas gentes con aire desinteresado dejaban caer sobre sus finas manos.
Era delgada, llevaba una pollera corta de jean, una musculosa, un morral y un tatuaje grande y negro en el talón. Todo en ella cuadraba con la imagen stone, todo salvo que tenía unos 20 años más que la mayoría de las señoritas de esa tribu urbana.

Inquieta, seguí los movimientos del conductor por el espejo con el rabillo del ojo, ansiando no ser vista. Recordé que no era esa la forma de actuar que utilizaba cuando viajaba de modo legal, así que me puse a mirar por la ventana pretendiendo parecer muy compenetrada en observar el vidrio sucio.

Todo el mundo debe haberlo hecho, al menos no-intencionalmente, y nadie había muerto por eso, y si alguno murió yo no me enteré, así que es casi lo mismo, porque el árbol que cae en el bosque no hace ruido si nadie está ahí para atestiguar que así fue. El plan era impecable: No había forma de que me descubran, el viaje era corto y la diferencia al bajar era sólo de seis cuadras.

Pero no pude soportarlo, me acerqué al colectivero que charlaba con la señora de las estampitas y le dije que quería extender el viaje.

- ¿Hasta donde vas?
- Videla y Mitre
- ¿Sacaste $1,10?
- Sí
- No te hagas problema, entonces - Dijo mientras volvía a desviar la vista hacia la chica con el tatuaje en el talón para reanudar la charla.

Atónita, volví a mi lugar que había sido ocupado por un muchacho con una remera verde manzana (sí, verde manzana) y lo devolvió de modo muy cortés al verme regresar. El colectivo subió por el puente, en un segundo dejó atrás la estación y al instante ya estaba a doscientos metros de la librería.

En el bolsillo tenía dos monedas de un peso y una de diez.

No hay moraleja.