4/5

Has estado demasiado exigente con la otra persona cuanto toca el tema del amor; si le das vía libre, las cosas mejorarán suss-tan-cial-mente. Lo limpio, la piel gris se pega a la esponja dejando a la vista un rosado pálido y tierno, busca a quienes te pueden satisfacer y asegurate de preservar tu libertad, abre la boca apenas pero el esfuerzo es demasiado grande, vuelve a cerrarla, no tiene caso jugar un juego y simular que no te importa, Marisa mueve los pies en el aire haciendo figuras extrañas, lee llevando la cabeza de un lado hacia otro, las hebillas que sostienen el pelo pajoso falsean, bajan, le rasguñan las mejillas, evita caer en la trampa de culpar a la otra persona, Dora solloza con el rosario entre las encías y el labio inferior, sin ruido, las lágrimas pesadas descienden por la ruta estropeada de su cuello, se topan con el medallón amatista de Once, los bordes del corpiño inmenso y gastado terminan de absorberlas, esperas respuestas inmediatas a ciertas preguntas difíciles, Marisa sigue firme en su propósito, no va a tomar aire hasta haberlos leído todos, cuando se detiene entre uno y otro es sólo para que podamos grabarlo, relamer las palabras, hacerlas coincidir como un rompecabezas con la semana anterior, con Dora negándose a pedir disculpas por el volumen alto de la televisión o el frasco de mermelada sobre el fregadero sin la tapa y la pequeña colonia de mosquitas, el martes, pero no respira mientras tanto, uno de ellos necesita tu ayuda, las persianas se cierran de golpe, una bomba atómica de noche impenetrable, selva espesa. No vamos a poder jugar porque nos faltaron fichas. Mi tío se durmió de inmediato y respira como un bebé de cabra, las lavaciones siempre tienen ese efecto. Salimos del cuarto y nos desparramamos por la casa, esperando que el día germine, esperando no encontrarnos hasta ese entonces.

3/5

en cuatro y en ocho y en teoría.
(a un lugar con pequeños ríos
y a otro con un río enorme)
por cierto, me tengo que acordar de comprar dvds vírgenes.

tres de cinco, entonces:

Desde que mi tío se enfermó, de noche, Marisa duerme en el living para no inquietarse con los balbuceos que se escapan de la garganta estriada o de una rodilla que hace ruido a vidrio roto. Me entretengo en separar el tiempo entre sonido y sonido, las vueltas que da sobre las sábanas húmedas. Es, al menos, más entretenido que revisar las vigas del techo que sé de memoria y no suelen presentar muchos cambios de la noche a la mañana. Sus palabras –las pocas inteligibles- sí, a veces habla de un columpio colorado, de cuerpos cubiertos con cubiletes, otras culpa al cristal de unos ojos por haberlo fijado en un anillo, en una cama, en un plazo fijo a veinte años para comprar una casa y al final no, y se dice enviado, recibido, toldo de carpa de ciudad balnearia en las últimas del verano, a medio desatar, flameando a veces con furia, con resignación o inercia las más.

Por la mañana, los sábados, tenemos nuestro momento en familia. Marisa se sienta sobre la cómoda y lee el horóscopo de la semana anterior en voz alta, empieza por Géminis, Libra, Sagitario o cualquier otro, avanza por los once restantes en orden caprichoso. Dora me acerca una palangana con agua tibia, una esponja vegetal, jabón blanco, la toalla en mejor estado de la casa que tiene dos agujeros y siempre se despeluza algo. Abre las cortinas, el polvo se mezcla con la claridad todavía borrosa del día, queda ahí, mirando las macetas con tierra, haciendo rodar las cuencas de un rosario entre los dedos. Mi tío abre los ojos con pesadez, lo inclino para quitarle el camisón amarillento, cambio las sábanas de la almohada y lo dejo reclinado contra el respaldo.

cero tres dos puntos dos nueve

Gaston dice:
la flor posee una finalidad sin fin (heidegger on ice)

linda jessica lee beighle dice:
no, dios. estoy pseudo-trabajando en heidegger, ahora mismo, indirectamente, vía blanchot-bataille, para el final de teoría y análisis. estoy muriendo de gusto y de dolor.

Gaston dice:
yo directamente

linda jessica lee beighle dice:
lee:
la palabra me da lo que significa, pero antes lo suprime. para que pueda decir: esta mujer, es preciso que de uno u otro modo le retire su realidad de carne y hueso, la haga ausente y la aniquile. la palabra me da el ser, pero me lo da privado del ser. es la ausencia del ser, su nada, lo que queda de él cuando ha perdido el ser, es decir el solo hecho de que no es. desde este punto de vista, hablar es un derecho extraño.

Gaston dice:
lacan dice todo el tiempo, plagiando seguramente: la palabra mata la cosa
heidegger dice: la obra de arte muestra que oculta
ricardo fort: miami es impresionante, increíble, miami, impresionante increíble, miami, miami.


acá pueden leer a gastón y hacerle preguntas sobre los ombligos que no les contestará bajo ningún punto de vista.

l nes

soñé estuches donde la gente guarda los cd's, me levanté escuchando way out, de apparat+ellen allien, miré por la ventana y noté que, más allá de toda voluntad personal, me correspondía escuchar blur mientras me duchaba. el dvd no funciona, los estuches son hostiles, sí.

por otro lado también soñé que anunciaban por la radio que era mejor no viajar en colectivos hasta después de las 18hs para evitar potenciales embotellamientos. es un buen punto.

hablá vos, oliverio

corta los dedos momias
la yugular marina
de los algosos huéspedes que agobian tu pensativo omóplato
de lluvia
la veta de presagios que labran en tu arena los cangrejos
escribas
el tendón que te amarra a tanto ritmo muerto entre gaviotas
y huye con tu terráquea estatua parpadeante
sin un mítico cuerno bajo la nieve niña recostada en tus sienes
pero con once antenas fluorescentes embistiendo el misterio.

huye con ella en llamas del brazo de su miedo
tómala de las rosas si prefieres llagarte la corteza
pero abandona el eco de ese hipomar hidrófobo
que fofopulpoduende te dilata el abismo con sus viscosos ceros
absorbentes
cuando no te trasmuta en migratorio vuelo circunflexo de
nostalgias sin rumbo.

furiosamente aleja tu segismunda rata introspectiva
tu telaraña hambrienta
de ese trasmundo hijastro de la lava en mística abstinencia
de cactus penitentes
y con tu dogoarcángel auroleado de moscas
y tus fieles botines melancólicos
de ensueños disecados y gritos de entrecasa color crimen
huye con ella dentro de su claustral aroma
aunque su cieloinfierno te condene a un eterno 'te quiero'.

deja ya desprenderse el cálido follaje que brota de tus manos
junto a ese móvil tótem de muslos agua viva
flagélate si quieres con las violentas trenzas que le hurtaste
al olvido
pero por más que sufras en cada cruz vacante una pasión
suicida
y tu propia cisterna con semivirgen luna reclame tu cabeza
ya sin velero ocaso
ni chicha de pestañas
ni cajas donde late la agónica sequía
huye por los senderos que arrancan de tu pecho
con tu hijo entre paréntesis
tu hormiguero de espectros
tus bisabuelas lámparas
y todos los frutales recuerdos florecidos que alimentan tu siesta.

huye con ella envuelto en su orquestal cabello
y su mirar sigilo
aunque te cruces de alas
y el averritmo herido que anida en el costado donde te sangra
el tiempo
atardezca su canto entre sus senoslotos
o en sus brazos de estatua
que ha perdido los brazos en aras de vestales y faunos
inhumados
y huye con tus grilletes de prófugo perpetuo
tu nimbo sin eclipses
tus desnudos complejos
y el sempiterno tajo de fluviales tinieblas que te parte los ojos
para que viertan coágulos de rancia angustia padre
impulsos prenatales
y meteóricas ansias que le muerden los crótalos
a los sueñosculebras del lecho donde boga ámbarmente
desnuda
tu ninfómana estrella
mientras tu cuervo grazna un 'nunca más' de piedra.

2/5

En el último bostezo de las cortinas de los almacenes las mujeres coinciden en un radio de tres cuadras, con sus caras de dormidas y quejas guardadas en el monedero, listas para saltar a cualquier oído al mínimo roce. Marisa se suma a la peregrinación y vuelve con bolsas llenas de yogur de frutilla, algunas frutas, cigarrillos y pollo, los miércoles y jueves, los fines de semana no sale, los lunes y martes trae leche en polvo, pescados, vino y jabón blanco, los viernes nos sorprende con mil maravillas porque compra en el supermercado real, los viernes Dora anticipa el shock y apenas oye el ruido de las llaves se desliza a la cocina.

Yo me siento en el banquito con los pies descalzos y me dejo mecer por la bruma del agua que hierve y gime, se deshace en pequeños espectritos que se pegan al vidrio como vigilando que Marisa no regrese todavía. Dora lleva el recipiente con un repasador, los limones que rayó dentro desprenden otra estela que me marea pero la sigo aunque casi siempre caigo desmayado en el descanso de la escalera, cuando me despierto siquiera necesito voltear la cabeza para observar por debajo de la puerta cómo escurre un trapo con paciencia maternal y la coloca sobre la frente de mi tío entre canciones de cuna.

Le hace mover la lengua como un puente levadizo y coloca el termómetro, cuenta hasta siete, lo saca aterrada, qué horror, qué horror hijo mío, dice mientras se lleva teatralmente el dorso de la mano sobre la frente de papiro. Él con el último estertor de su fuerza toma a las venas violetas que sobresalen de la muñeca y mide la temperatura ahora con los dedos, con paciencia. Pero, intento tras intento, no quedan conformes y ella sigue aterrada escupiendo quejidos, ahora mi tío tiene que usar los suyos pero en otro lado porque la boca ya no sirve, primero tantea con cuidado pero después se apura, como si supiese que en cuestión de segundos se va a escuchar el tintineo de la alarma del auto, para ese entonces Dora ya está barriendo con la escoba el polvo del living y justificando con el agitamiento las mejillas rosadas como uvas.

caramelos de miel

hundir las manos dentro del panal
aun sabiendo que esas obreras
desayunan con limón y anfetaminas

verter todo en una olla a fuego moderado
sin chistar por las incontables ampoules
que dificultan incluso asir la perilla

(las mejillas ataviadas de ellas,
es un esfuerzo sobrehumano
echar afuera el mínimo quejido,
hilvanar una sucesión de letras,
modular una maldición coherente)

y dejar enfriar tres horas de insomnio



(a veces sería aconsejable una regulación
que fuerce a enunciar en diminuta tipografía,
al menos,
cuando los caramelos de miel están rellenos
de apitoxina)

1/5

Desde que mi tío se enfermó Dora ya no va más a las reuniones y Marisa, mientras mira la novela, teje posibilidades, infatigable, una tras otra, productos inútiles, mantas breves, escarpines de diferentes tamaños hasta que alguno encaja con el talle de Diurno, que primero patalea y luego se muestra encantado, caminando con su porte altivo como si estuviese desfilando por una alfombra de plumas, hasta que de un momento a otro uno cierra la puerta y encuentra en un costado un manojo destrozado de hilos y pelos, y Marisa chilla, lo reta pegándole en el lomo con una caja vacía de huevos y se encierra en la habitación.

Qué pasa detrás de esa puerta de madera empujada con énfasis, sólo ella lo sabe, y yo que corro a mi cuarto fingiendo tareas escolares y cuento sus pasos, tratando de divisar mentalmente las piernas que se abren como labios gruesos para mascar parquet. En esos momentos Marisa es un pecesito descolorido y suicida que se traga el espacio para devolverlo cuando, más tranquila, se sienta sobre el borde de la cama y sopla en un pañuelo de tela toda su desgracia. Entonces la casa se llena de vuelta de sonidos carrasposos, mi tío practica mugidos, se despereza, le toca la barbilla y ella se desploma como un globo sobre las sábanas, para reponerse en seguida y salir cerrando la puerta con cautela mientras se acomoda el delantal.